Ana Guillot

      Cuando la oscuridad nos succiona, cuando la cornisa es un peligro latente, la poesía empuja, arrebata, y sale. Pulsa la indagación, cada vez más adentro y es, también, su defensa. La que le pone nombre al caos. La que permite plasmar la propia zona (tensión en empecinada espera), y señalar (¿aceptando?) la contradicción en nuestra sentida humanidad.

      En ella, por presencia o por ausencia, lo sagrado se hace presente y desnuda nuestro costado más huérfano, como un rostro habitual de lo profundo. Diminuta humanidad y luz (¿de lo divino?) filtrándose en el centro, definiéndonos.

      Se escribe a partir de cierta ausencia. Una extrañeza personal y compartida. Orificio que azuza al deseo, a su vez. Y no da tregua.

      Después, más allá de lo propio, suelta y nómada, dice que el paso sigiloso de los astros se mantiene inconmovible aún frente a nuestras bendiciones y derrotas. Entonces, no descree de la violencia, y la nombra. No ignora el hambre, y lo desguaza. Aborrece la corrupción y persiste en permanecer blanca. Dice basta si fuera necesario y se duele si la censuran o le mienten.

      A viva voz o en un susurro deletrea cada atrocidad y no retrocede. Pero sugiere, al mismo tiempo, universos de seda, y nombra peces como barcos y estrellas como diamantes lujuriosos. Como una reverberación inexplicable. Un canal para volver a casa. Y para retener el aire entre las manos como un ensimismamiento posible.

      Nació en Buenos Aires en 1953. Es profesora en Letras (egresada de la Universidad Católica Argentina) y ha ejercido la docencia secundaria y universitaria (en dicha Universidad y en el Colegio Santo Tomás de Aquino, dependiente de la misma, como profesora y coordinadora de área).

      Fue una de las primeras en implementar el sistema de talleres literarios en las escuelas, tarea que la llevó, además de los libros que se mencionan más abajo, a dictar cursos para docentes en Capital, Gran Buenos Aires y el interior del país, así como a participar con diversas ponencias en el Encuentro de Rectores que se realiza anualmente.

      Junto a Graciela Caprarulo (y con la colaboración de Belén Ancizar y Florencia Abadi) coordina, desde hace quince años el “Taller de la Siesta”, que cuenta en la actualidad con un promedio de sesenta alumnos y que está integrado por grupos de escritura y lectura, y grupos sólo de lectura y análisis de textos. También ha conducido el programa radial “Dos Palabras”, que estuvo en el aire alrededor de seis años, y fue emitido por FM San Isidro Labrador, FM Palermo y, finalmente, por AM Radio de la Ciudad.

En el curso de este año (2004) ha sido invitada a leer en la Semana de la poesía (Festival internacional. Barcelona, España)

Libros publicados

Poesía

Curva de mujer, Libros de Tierra Firme, 1994,
Abrir las puertas (para ir a jugar), Libros de Tierra Firme, 1997
Mientras duerme el inocente, Libros de Alejandría, 1999.
Los posibles espacios, Nuevohacer, Grupo Editor Latinoamericano, 2004

Narrativa

¿Querés que te cuente el cuento?, Ed. Lumen-Magisterio del Río de la Plata, 1989

Ensayo

El taller de escritura en el ámbito escolar, Ed. Stella, 1987

Antologías

Integra diversas antologías y colabora con publicaciones del país y del exterior.

Inéditos

La luna en el abanico, novela
Un nuevo libro de poemas

Otras actividades

Ha dictado y dicta seminarios acerca de diferentes temas literarios, mitos y crecimiento personal, en su país y en el exterior. Ha colaborado con numerosos autores de diferentes disciplinas en el armado y corrección de sus libros.

hay una calle divergente desde esa empalizada abierta -madre, que lo extraño- y ella que cose la fisura que hilvana un dobladillo de ecos -madre, madre, madre- diciendo que ha vuelto la mirada de tanto enhebrar hilos de pespuntear el molde sin él que ha machacado horchatas hasta soltar el jugo como una pantera alimentando en medio de la noche una sirena quiebra el descanso auguran que habrá guerra y el silencio es una contundencia como si estuviera vivo el final

la muerte en off es ese campo neutral donde todo permanece inalterable la viuda corre el grito sin garganta -el grito que no cesa el grito- pasos, y pueblos, kilómetros distantes sólo para conseguir cebollas en el vientre algo de carne en los bolsillos la muerte en off es el aterrador silencio que acota cada bombardeo destrozarse las manos sólo para arañar la raíz arrancarse crías sólo para que prevalezca la propia la muerte en off es fraccionar luego en la casa para que todos puedan comer de ese pan que no tiene religión ahora ser republicano es un pecado el cielo bate nubes en su contra y el fuego se lleva las casas como marcas judías si el ángel negro es el que delata aún en su propia familia al traidor la diagonal que gira hacia el océano es un puerto y su gente escapando como sea posible como puedan -el grito que no cesa- polizones del mundo (¿emocionarse?) retornar la memoria sólo para sorber la lágrima caliente en manos de la abuela la viuda que he de ser y que aún desconozco y elegir su dolor para calmarla -que duerma en paz- le digo -y el grito que no cesa-parece que ya está es suficiente el tránsito la muerte en on ahora justifica mi canto paulatino -que te duermas en paz- que ya es suficiente tu calvario

entre una copa y otra las miradas se cruzan y el filo del cuchillo se estremece (muerde a lo lejos su callada angustia el cementerio) ellos comen en el blanco mantel hay un sol de verano y es una promesa la boca que se abre en la cara redonda -Agustina- responde y él se lleva el nombre en el bolsillo las miradas se cruzan se hieren al sol de ese verano arde la telaraña en el postigo su inundación de plata -porque estoy atrapado- dice y cruza la mirada y el filo del cuchillo se estremece habrá luego otras comidas familiares y habrá un niño corriendo el caballo de madera como la premonición de una partida habrá más tarde, también una mujer agazapada en el acero de su propia tela disuelto el intestino cada membrana de su cuerpo atragantada de dolor gritando -el grito que no cesa el grito- (muerde a lo lejos su callada angustia el cementerio) y ella, la del luto, que no cesa su grito derrama las pestañas sobre el plato el filo del cuchillo se estremece y casi no se puede llorar

después, lo cotidiano la comida y el agua y el almidón que ha de planchar esta tristeza el delantal del niño de sarga gris cristiana -como si la República se pudiera esconder- como si no hubiese sido fusilado el poeta como si la falange ¿cuál? sus dedos, sus falanges planchan la tela alisan el pliegue del sobrino muerto porque no delató los platos, luego la aceitera completa y lo que sea posible comer -te espero entre las sábanas- y duerme esta viudez que es el grito -el que no cesa- dije el innoble -por si tus pies llegaran fríos muertos de frío ahora como la neumonía como haberte visto morir- un cadáver es lo que amamos en un sesgo estático imposible los labios tan inertes la mandíbula extrema y el frío siempre el frío será por eso pienso que los cubren tan rápido que las sábanas cubren -te espero entre las sábanas, Luis-