Emily Dickinson

      Nació en 1830, en Amherst, Massachusetts, Estados Unidos. Estudió en la academia de Amherst y en el seminario femenino de Mount Holyoke.

      De hondo e introvertido lirismo, reflejo de una existencia sin exteriores, fue precursora del "Imaginismo". La figura del reverendo Charles Wadworth adquirió, para sus propósitos poéticos la categoría de un amante sublimado y sólo actuante en su imaginación. Escribió más de mil poemas breves, de rima regular y métrica simple, siempre en torno al amor, la naturaleza y la muerte.

      Sólo dos de sus poemas fueron publicados en vida, aunque sin su consentimiento. Su obra se editó, póstuma, a partir de 1890. En 1924 se publicaron sus Complete Poems.

Morí por la Belleza, pero apenas acomodada en la Tumba, Uno que murió por la Verdad yacía En un cuarto contiguo- Me preguntó en voz baja por qué morí. -Por la Belleza -repliqué- -Y yo -por la Verdad- Las dos son una- Somos Hermanos -dijo- Y así, como Parientes, reunidos una Noche- Hablamos de un cuarto a otro- hasta que el Musgo alcanzó nuestros labios- y cubrió -nuestros nombres-

Es la esperanza esa cosa con plumas con plumas que se posa en el alma, y sin palabras su canción entona y nunca se calla, y más dulce se escucha en el vendaval; y poderoda ha de ser la tormenta que pueda abatir al pequeño pajarito que a tantos abrigó. Lo he escuchado las tierras más frías, y en los mares más extraños; mas nunca en la penuria me pidió una migaja.

No era la Muerte, pues yo seguía erguida, Y todos los muertos, permanecen tendidos- No era la Noche, pues todas las Campanas Sacaban la Lengua, al Mediodía. No era Escarcha, pues en mi Carne Sentí que me invadían -los Sirocos- Ni Fuego -pues con mis pies de Mármol Podía refrescar un Presbiterio- Y sin embargo, tenía el mismo sabor, Las Figuras que he visto En fila, como para su Entierro, Me recordaban el mío- Como si mi vida estuviera recortada, Encajada en un marco, Y no pudiera respirar sin una llave, Y era como la Noche, igual- Cuando todo lo que estaba vivo -se detiene Y el Espacio mira con insistencia alrededor- O los hielos Inertes -en las primeras mañanas del Otoño, Repelen el Latido de la Tierra- Pero, tan cerca del Caos -Imparable-ausente- Sin Salvación, ni Mástil- Sin siquiera Noticias de la Tierra- Que justifiquen -la Desesperación.

Mucha Locura es la más divina Sensatez- para un Ojo que discierne- Mucha Sensatez -desoladora Locura- Es la Mayoría En esto, como en Todo, prevaleciente- Asiente -y eres cuerdo- Disiente -y eres de inmediato peligroso- Y quedas atado con una Cadena.