Máximo Simpson

DATOS BIOBIBLIOGRÁFICOS

Máximo Simpson nació en Buenos Aires. Recorrió América Latina y residió largos años en México y Brasil. Ha sido periodista. Es profesor universitario y ha publicado diversos trabajos sobre teoría política y comunicación.

Libros Publicados

Poesía

Túpac Amaru, 1960
Más poesía, 1962
Poemas del hotel melancólico, 1963
Estación final, 1981
Hacia dónde tan lejos, 1981
Estación final, 1985 (edición completa)
Elegías americanas, 1992
La casa y otras visiones, 1995
Alrededores

Premios y distinciones

Faja de Honor de la SADE por Túpac Amaru, 1960
Premio Consejo del Escritor por Más poesía, 1962
Premio Fondo Nacional de las Artes por Poemas del hotel melancólico, 1963
Premio Único a Obra Inédita en el Concurso Municipal, Mención Especial en el Premio Nacional de Poesía, Secretaría de Cultura de la Nación, correspondiente a los años 1992/1995, por La casa y otras visiones, 1995
Primer Premio de Poesía en el concurso convocado por el diario La Nación, de Buenos Aires, por Alrededores, 1998

Vibra en la contingencia, y es casual, improbable, aleatoria, fortuita. Nadie sabe su origen, la fuente o arrebato que la impulsa; acaecer absoluto, triunfo y esplendor de lo instantáneo, una bala perdida atraviesa los jardines, destroza las ventanas, desbarata la siesta, los gestos, las conversaciones. Aunque es favorita del azar, y ambiguo su destino, ha elegido su meta, y sin ira, sin odio, sin amor, sin tristeza, llega certeramente al corazón.

Desmedida quietud, incomprensible bloque de materia expuesta a la intemperie. Esta cosa, esta humillación que nada sabe de sí misma, ¿puede ocultar la trama de los días, las causas, los efectos, el decurso de soles y de lunas?

La vecina del sexto caminó sobre el mar, y atravesó las nubes sin ayuda de nadie. El tímido señor de planta baja ya no cierra las puertas con cadenas, cerrojos, pasadores: tal vez sin darse cuenta se refugió por fin en los espejos. El joven impasible que deglutía el tiempo sentado en los balcones, ya no mira las águilas del alba, el crepúsculo incierto. La señora soprano ya no entona cantigas, endechas, misereres: una callada niebla recorre los pasillos y se instala en las altas escaleras. El amable rabino se acostó con sus padres, y vio tal vez al Ángel entre lenguas de fuego. El señor escribano se fue con la corriente de los meses. La anciana de los fondos no convoca a la suave mandolina: ya no llama a las puertas, no pregunta la hora como antes. Y el perro de mi infancia ladra y ladra, como ayer, como hoy, como mañana.

La hora estaba ahí, como alusión, como promesa. El momento inasible, la hora incierta, que anunciaba el derrumbe de los trajes, el ocaso de cascos y jinetes. El tiempo transcurría bajo un cielo difuso, y esa hora no llegaba a instalarse entre nosotros. Pero a tientas nosotros esperábamos. Cada día esperábamos, cada brizna de polvo, cada oscura gaviota, cada insomnio.

Las águilas volaron hacia el lecho del mar, y los últimos perros ladraron extenuados. Las gaviotas huyeron, y cesaron los vientos. Enmudeció el rocío, enloqueció la piedra. Los jaguares perdidos cayeron hacia el fondo, y las últimas vacas mugieron largamente.