Omar García Ramírez

Definir la poesía desde cualquier perspectiva es una tarea imposible pues no se puede encasillar y delimitar un arte de riesgo vasto y profundo. Se ha podido conceptualizar sobre la novela, el cuento y otras disciplinas literarias porque carecen de la columna vertebral que permite que la poesía sea: Su misterio. Se podría, sí, expresar un sentimiento sobre ella siempre que no suene a cliché, a déjà vu.

La novela, el cuento, el ensayo y el género periodístico son disciplinas literarias que han sido analizadas y, gracias a ello, se ha escrito abundantemente sobre su propia condición de género. Incluso se han trazado caminos, cánones y fórmulas más o menos exactas que han depurado y centralizado los objetivos y los medios estéticos de las mismas, mostrando la experiencia literaria como objeto y sujeto de su arte.

Más allá de que varios autores han reflexionado seriamente sobre la poesía y se han escritos algunas ars poéticas memorables, la poesía siempre exigirá una soledad donde deben de coexistir las lecturas y la experiencia de quien escribe. Además, el poeta sabe que, si bien el poema surge de su interioridad, es deudor de todos los grandes maestros, verdaderos magos de la poesía universal. Por lo mismo, si se me pregunta que es la poesía, diría que es la aspiración no siempre lograda de ir, con los más condensados medios, a lo más hondo de la condición humana. Un poema vallejiano nos dice más de la soledad del ser que veinte tratados de filosofía. La poesía conlleva, por lo tanto, el verdadero lenguaje. Un lenguaje depurado, ofrendado por el poeta en su condición de buscador del verbo ardiente, dilucidador o conmovedor, arrebatador o escéptico, aún en las formas poéticas más coloquiales y prosaicas. La poesía como laboratorio del lenguaje es siempre una aventura de cara al mundo y a la vida, se entrega despojada y desnuda al espíritu, al intelecto y al corazón del lector. O se deja libre, al aire, como una ofrenda luminosa. Es precisamente en su desnudez donde reside su fortaleza y su fragilidad.

La poesía es uno de los géneros más difíciles de abordar. A pesar de que la experiencia literaria y las técnicas de escritura ayudan a parir un poema, nunca podrán engendrarlo. La naturaleza misteriosa del poema, a contrapunto del cuento y la novela, hace la diferencia. Los surrealistas, basándose en el ente de razón más brillante de Sigmund Freud, el inconsciente, se internaron en esa zona donde habita una realidad más cercana a lo que se entiende por tal, la que se muestra codificada a través de imágenes y palabras.

La poesía puede llegar a ser la literatura del próximo futuro por sus posibilidades conceptuales, estéticas, visuales, y su universalidad simbólica, pues es un mecanismo de alta graduación evocativa que utiliza la imagen como un fotógrafo su cámara, enfocando y disparando, tratando de encuadrar, midiendo velocidad, obturación y gradación del diafragma, disparando mecánicamente y sin titubeos y, por último, trabajando en el revelado mediante una labor paciente de alquimista en el cuarto oscuro de la soledad, donde se forjan y fijan esas imágenes delirantes, angustiosas, humorísticas, negras o rosas. Con paciencia y lentos tiempos de decantación y depuración.

La poesía contiene imágenes que pueden ser atrapadas y fijadas por los medios clásicos de todas las épocas. Los ordenadores facilitan la tarea, aunque no van más allá de ser una herramienta auxiliar en la fijación, desarrollo y transmisión del poema. Su don es convocar el asombro ante las ideas, limitada por lo fugaz del pensamiento y la imposibilidad de plasmarlo con palabras. Es por ello que en la poesía está el arte del façonnage en su más alto grado. La metáfora, en especial, se acerca a las artes que se ocupan de la imagen, no queriendo significar con ello que la poesía sea una forma icónica del lenguaje. Antes bien, en los albores del habla de los pueblos y de todas las culturas del mundo, la poesía fue el apoyo para reseñar y dibujar sus sueños, mitos y epopeyas. Luego, cuando la desmitificación se hizo una realidad por el arte producido en factorías y la reproducción mecánica -de la que habló Walter Benjamín-, el arte se volvió hacia dentro, y en esa introspección nació la poesía existencial, expresionista e individual, como auténtico territorio de la libertad y reducto final del hombre, en guerra frente a un mundo que trata de reflejar su condición de Dios mutilado y hambriento, en un planeta cuya marcha atenta contra el espíritu del ser. Muertas ya las utopías, abolidos y proscritos los discursos humanistas, es la poesía la que levanta las banderas de resistencia y grito. Es por ésto que hoy, más que nunca, la poesía es la que convoca, reúne y fortalece desde la soledad e individualidad de cada voz.

La poesía siempre ha sido el arma de choque de las vanguardias. Sin avanzadas literarias no hubieran podido desembarcar las huestes renovadoras a las playas hostiles de las estéticas al uso. Épater le burgueois fue sólo el mascarón de proa que traía detrás la carga estética de todas las vanguardias del siglo pasado: cubistas, futuristas, dadaístas, impresionistas, minimalistas y expresionistas. La fauverie de todas las pelambres siempre lucieron el terciopelo negro o la camisa roja de la poesía, por lo se podría afirmar que -en muchos momentos- la poesía fue la piedra de toque, la piedra cimentadora, la piedra filosofal, la piedra ceraunni, la que golpeó y trizó la vidriera social del gusto adocenado para luego quedar con sus manos sin culpa.

Ahora que vivimos épocas áridas en el campo del arte, que se transita por un desierto de centros comerciales y parques temáticos donde las instalaciones inocuas son partes del paisaje, que se reinventan nombres para viejas fórmulas literarias y estéticas, compartimos épocas propicias para la poesía; la poesía goza de una salud envidiable ya que es como la mala hierva que no muere, y como la buena hierva que se fuma y lleva al sueño, al delirium tremens o a la revelación personal o mesiánica.

Poesía virtual, mínima, poesías de sofwardflash, poesía animada, poesía gutural, poesía monosilábica y dodecafónica, poesía cacofónica y radio-cinética, poesía de alcantarilla y underground, poesía de fanzine, de pasquín y de zamistdat, poesía mítica, mesiánica y libertaria, poesía antiimperialista, antiglobalizadora y anti-poesía. Poesía, al fin de cuentas, desde la cabeza a la cola, redescubierta, bañada en nuevas piscinas conceptuales, bautizada con nuevas marcas y slogans por todo los intelectuales, académicos y filósofos reseñadores del mundo, que ahora disponen de la intertextualidad muy al uso de l’avant garde mediática, para reseñar y saquear sin rendir cuentas a nadie, ni siquiera al pasado. La caja de Pandora con cara de pantalla de TV, se balancea en la red y deja por los cuatro costados, poesía buena, regular y mala, poesía rosa, roja, violeta y negra. Poesía estática como un grito frente a un muro de las lamentaciones, poesía furiosa y desbordada como un río en la crecida del invierno, poesía lírica, oriental mínima como:

“Loto
Invitación
A un beso de agua”.

Poesía situacionista, e internacionalista. En el metro, en la calle, en los buses, poesía de oficina, de cama, de consultorio, poesía velada y soterrada, de sanatorio, poesía libertaria y anarquista, poesía a todo dar, ramificándose por las autopistas virtuales, consecuente, oportuna, poesía a la velocidad de la luz; poesía de bites, de chips, y alada, y de garra como un griffo de neón.

Un texto poético puede escribirse en un día, pero también puede madurar a lo largo de toda una vida, –“una vida para pulir un verso”– decía Valencia, un poeta colombiano, parnasiano y simbolista.

Larga vida a la poesía, Katana afilada y segura como un haiku, que rompe las entrañas de un guerrero samurai bajo la luna de agosto. Gusano luminoso que se renueva y se fortifica en las entrañas de los cadáveres exquisitos de antiguos y modernos ejecutantes literarios, para convertirse después en mariposa eléctrica que vuela iluminando las noches azules y negras del imperio del silencio.

Omar García Ramírez

José de Cadalso 130, Piso 11, F
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Digamos que era una mujer pequeña y dura con ojos verdes grandes y huesos blancos largos como calles angostas trastabillantes, que sacaba la lengua roja de tabaco entumecida bajo un invierno que no pasaba sobre el otoño, bajo un invierno avaro, que no se decidía a soltar la nieve y tenia cabellera de niebla pesada y smog de ideas ateridas. Que la falda negra estaba sucia y el ruido de la gran avenida le tenía sin cuidado, porque ella no tenía oídos para el mundo sólo ahusados y afilados garfios de emperatriz china de los que se servía para conseguir favores; el pan y la cerveza, la siesta bajo la lluvia. Que venía del este, por que del este es de donde vienen los sueños rotos, o mejor los sueños que no maduraron, como: –Muchachas inclinadas y heladas en el surco de las sandias y flores rojas–. Que había besado bocas que crecían dentro de un vino duro y atroz de ciudadanos sin nombre y sin papeles y que ponía cara de lagartija dura y verde sin hacer ascos, sin mover los ojos. que tenia las costillas más flexibles de la calle y la piel blanca, blanca, blanca y amarilla de una doncella balinesa en espera del verano, por que ese estar así, de norte a sur, caminando sobre zapatos -oferta- de supermercado y con la cartera del “Todo a Cien” y la soledad como una muñeca rota debajo de la mesa, en la pensión de barrio, obliga a tensar en forma el corazón, casaca a la intemperie, ritmo de tambor resfriado cabello corto y rubio de eslava en la redada. Es así que las cosas pasan de pronto, con una fugaz algarabía, un olor de tabaco, auto-ciudad-alrededor nunca en el centro (esas cosas pasan siempre en la periferia, en los callejones de hoteles baratos). Siempre en el centro bajo la yugular cerca del pecho. Tu sonrisa. Luego la cama y un refresco de cola para paliar el sueño y la sed. (La sed del animal urbano es dulce y seca como un corazón que se agita sobre una Platito de café en la mesa del mantel verde) Un curva de trasero duro ahora, entregada a la longitud de una mansión, una ventana de cortinas viejas y cerca una casa de un poeta tropical en el exilio. Así tu muelle de luz Vientre duro de Rumania Flaca condesa de Sevastopol con aretes chinos y cartera de Taiwán y un beso que rueda debajo de la ducha caliente y un poco de metal y papel que arde como cuando uno tiene que salir a buscar el sol pequeño que muere cada tarde dentro de la cinta negra del estómago ceniza pequeñita en la boca, sin palabras.

A través de un rayo venía tu voz cortada por un relámpago de tribu de la estepa urbana, una lluvia que caía y se perdía detrás de una vitrina Y una cabeza de cordero muerto que miraba un sol apagado y moribundo, una cabeza de cordero muerto esperando un cuchillo o una boca, una mano de ángel con overol ensangrentado apartaba la vista, cerraba el firmamento y nosotros caminábamos, corríamos, reíamos.... Complicidad de haber visto lo mismo en un idioma que se inventaba día a día tras una calle, delante de una cerveza... Y tenía el gusto por la palabra oliva y tenía el cuello de un cisne que agitara su torso al libre vuelo a la sangre desatada en la cuchilla. Un idioma quebrado de iletrados de analfabetos, exiliados, e inmigrantes que se hablaba sin documentos y que traía esa clandestinidad fresca de las fronteras. de tome y lleve de recoja y váyase.

Yo no pensaba gastar todo mi amor en tu cintura Yo pensaba gastar todos mis duros en tu cuello Ni perder mi escasa fortuna en la desgracia de una balanza ruinosa con fantasma de crêpé y muselina yo pensaba caminar de espaldas por el mundo para poder saltar sobre tu lomo de cierva y revolcarme enlodado hasta la aurora. Pero qué le iba a hacer si eras mi droga sin receta, mi papeleta de sueño piel del alarido que nos queda dentro de la risa que gastamos franca y rota Sobre la ciudad sin beneficio Sin caridad, con hambre y sin olvido.

La ciudad era una herida sobre la cara de un señora hermosa. Una balada de hielo sin río, sin arteria sin maletín de amor y sin un mapa. Sin un cofre secreto, sin un amigo canalla. La ciudad sin ti, era desierto ruidoso de máscaras que flotan sobre una calzada de un café sin esperanzas y sin fuego. Y luego estaba esa esquina tuya abandonada sin pisadas, llena de carteles contra una pared cruda, como sin un día hubiesen bombardeado los cánticos del recuerdo.

Unas monedas no bastan. No cortarán el cuello del silencio. No abatirán la morada del recuerdo. No limarán las asperezas del fuego. Ni fundirán el hielo de un pozo seco. Una monedas no bastan, no sobran, no hacen falta, era tu beso de dracma certero y ese canto de dientes de ardilla urbana, contra el mazo de rosas y el cemento. Ahora que te has ido las calles son lo que no fueron, el grito duro el fuego del exilio y un trotar dentro del hueco. Y caminar dentro del ruido. Y tambalearse dentro de la cartografía y la nomenclatura y la oferta cultural y el transporte y el deseo y este teatro callejero sin máscara y sin público. No está tu voz y tu sollozo, ese agonizar de mujer en el ojal de un viento negro De un volcán alterado De invierno de febrero. Digamos que era mujer hermosa, que venía del este en donde han muerto los sueños y en donde le colgaron una cruz a la utopía. Digamos que era mujer con cabello corto, luna-punk desmelenada, que no hablaba nada de español, que vino a buscarse la vida y no encontró nada sólo el amor. Pero eso no importa lo que importa es el poema herido, sin vuelo, canción desolada en la calzada.