Xavier Dimas

Nació en Barcelona, España, en 1982. Estudio filología española y publico en revistas como "Portada" y "P&A". En internet: "El viejo faro", "Imagina" y algunas otras que no recuerda.

Un hilo de sueño revoca pesadillas urbanas sólo las ratas me seguirían al fin del mundo nos seccionarían en hebras inútiles el cristal del aire y la distancia muda y la distancia muda este siglo nos soporta apenas seamos prudentes

Sangre y piel la divertida contorsión de mis creencias las mismas horas que huyeron sin decir palabra sin inventar excusas mis cerillas mojadas puedo inventar sin esfuerzo mil motivos para ser feliz en mis bolsillos siempre hay espacio para alguien más mi sangre impoluta mi piel mordida por dientes que ignoran la risa los sentimientos entumecidos del buceador el taxidermista de almas condenadas que cierra mis ojos como si ya hubiera muerto como si pudiera morir como si desaparecer fuera tan fácil.

Son sólo mis manos frenéticas en la arena levantando castillos derribando castillos aire que se devora remolinos de agua salpicando las piedras que sonríen con mil dentaduras desiguales y migas de pan invitando al regreso y todos los ojos miopes remontando los penachos de las olas y figuras elásticas que se detienen sin vista sin voz disimulando como si fueran de este mundo o de cualquier mundo no importa respirando como si tuvieran pulmones moviéndose como si tuvieran destino y mis manos son ya otras manos removiendo los viejos temas esta sequedad esta sangría de expresiones asustadas este antiguo poema que vuelvo a perder mientras lo escribo mientras lo miento arcángeles al pairo cielo azufre y aún puedo ver desarrollarse en el calor de mis manos ahuecadas en esta playa llena de ausencias viejas palabras nuevos significados pero no importa.

Disposición aleatoria de muertos en la pizarra más impura hastío del relámpago fulgor indeciso en el límite de nuestra inútil abundancia decimos dominar la ausencia y sonreímos como comprendiendo no es éste el lugar no es éste el vértice nuestros héroes son fantasmas temerosos a las puertas del desierto una eternidad de tiempos ausentes bajo las ramas del árbol que nunca supimos escalar bajo el vacío amable que aletea por costumbre sin amenaza en los taludes sudorosos del Oeste descubrimos fingimos descubrir sólo tierra y luz sólo tierra y sombra.

Intenté crear con mis palabras un socorro para lo enmudecido sólo logré una estrella ilegible una nada resonante y sorda intenté entonces arrasar el caos desenterrar la locura sumergirme en la confusión de los nudillos amartillados en la célebre patria de los enigmas de pólvora conseguí un odio tan perfecto que la vida al morir dejo visible un paisaje vencido en el que sólo brillaba mi esqueleto sonriente y en el lugar de los instantes aniquilados junto a tu ceniza tenue rocé las pestañas a la vieja luz demasiado tarde he comprendido que todo lo que se toca se destruye.

Mi tiempo se tasa en obsesiones defectuosas grumos enquistados al maquillaje del olvido a veces la misma imagen con distintas agujas la misma forma con diferentes cuchillos todo en el aire todo una inacabada representación que muy bien podría ser mi vida un no sé qué no sé cómo que lucha por hallar su nombre bajo el fango inabarcable.

Viene un despojo de augurio, purificado en ti, a mí, y lo acogo. Es la hora del párpado. Es la hora abierta de bruces, destripada por su núcleo, nuclearizada por las lombrices y por la cal mortuoria del olvido. Es tu hora de nuevo no.

El viaje se retrae a su escondite de ausencia. Omitida, vacilante, crece en la atmósfera tu cercanía, mirada raíl del viaje, escasa necesidad de rumbo. Cruza el revisor. Cruza un vacío intenso de kilómetros la longitud entera de la noche. Sara duerme y me roza, abrazada a un libro. Se ven paisajes, vidas de segundo, latitudes inexactas para pueblos abandonados, andenes de existencia triste. Estoy solo bajo un cielo parálisis. La vida ha alcanzado su nombre