Vartanants -el día de los héroes- mi nombre perteneció a un guerrero caído en el campo de batalla y a un joven poeta muerto a pedradas ellos son los muertos más hermosos de mi pueblo llevo una túnica blanca empapada de sangre que no corre por mis venas pero que está viva siento un dolor en la sien donde la piedra atravesó el hueso blando y un pensamiento surgido muy pronto se transforma en sangre recibo mi nombre como agua que cae goteando de las paredes de un pozo desde allí las alturas del cielo y las profundidades de la tierra son una misma cosa me refresco los labios y me lavo la cara ahora puedo hablar y puedo llorar el libro de mi nombre está lleno de imágenes del mundo tal como lo he visto y me doy cuenta de que, durante dos mil años, los tres hemos amado a la misma mujer bienaventurada seas, pues nadie puede desearte más que nosotros, un guerrero y un poeta