POLTAVA (Canto primero. Fragmento)        Es Kochubey muy rico y famoso. Señor de campos ilimitados donde se crían, libres y ariscos, finos caballos en grey inmensa. Sus heredades rodean Poltava con sus campiñas y sus sembrados. Bienes sin cuenta son su caudal: preciosas pieles, rasos y plata guardan los muros de su palacio. Pero el orgullo de Kochubey no son sus potros de larga crin, ni las herencias de sus abuelos, ni el diezmo en oro de la Crimea. Sólo una joya: su hermosa hija, llena de dicha al gran Kochubey.        Y ciertamente, no hay en Poltava niña tan bella como María. Parece un lirio de primavera criado a la sombra de las encinas. Esbelta y grácil como un álamo sobre las rocas. Sus movimientos son como el suave bogar de un cisne por el estanque, o como el ágil ímpetu alado de un ciervo joven. Su seno es blanco como la espuma. Alrededor de su frente altiva son nubarrones sus bucles negros. Tienen sus ojos luces de estrella, y arde en sus labios rosada llama. Mas no es tan sólo por su belleza —flor pasajera—, que es respetada con mudo asombro, como una reina. En todas partes es renombrada como doncella cuerda y serena. Rusia y Ucrania le envían por eso los pretendientes más envidiables. Pero María, tímida, huye del matrimonio y rechaza a todos, hasta que un día el Hetmán mismo eleva ante ella sus peticiones. Es un anciano. Ya está abatido por mil tareas, guerras y penas, pero de nuevo bulle su sangre y hay en su pecho amor otra vez... (Canto primero. Fragmento)        ¡Pobre María, la más hermosa de las doncellas que hay en Cherkasy! ¿Es que no sabes qué vil serpiente has abrigado en tu seno virgen? ¿Qué misterioso poder maligno te lleva ciega con tanta fuerza, hacia aquella alma corrupta y cruel? ¿A qué demonio te has entregado? Su pelo cano, sus mil arrugas, sus ojos viejos, grises y hundidos, y sus discursos finos y aviesos te son más preciosos que el mundo entero. Ellos te hicieron olvidar todo. Y preferiste al hogar paterno el lecho infame del seductor.        Te hechizó el anciano con sus ojos milagrosos; arrulló tu conciencia con sus suaves discursos; deslumbrada levantas hacia él tus miradas y tierna, lo acaricias con la más fiel unción. Tu deshonor te halaga y en loco aturdimiento, aún te enorgulleces del mismo deshonor, como antes te preciabas de limpia castidad. Y perdiste, María, el encanto inefable del pudor.        ¿Qué es para ella el pudor? ¿Qué son las alusiones de la gente cuando mira inclinarse hacia su falda la orgullosa cabeza del anciano? El Hetmán olvida en su regazo las tareas y luchas de su vida y revela a la tímida muchacha los audaces designios de su mente. Sus días inocentes María olvidó. Sólo a veces, como una nube oscura, cubre la pena su alma dolorida: imagina a sus padres abatidos y a través de sus lágrimas les ve solos y ancianos. Entonces le parece que oye sus suspiros y reproches... ¡Ah, si pudiera sospechar lo que toda la Ucrania ya conoce! Mas, celosos, le ocultaron hasta hoy del terrible secreto la verdad. (Canto segundo. Fragmento)        Una faja purpúrea del alba va creciendo muy clara por los cielos. Empiezan a brillar cerros y valles, los bosques y las olas de los ríos. Ya se escucha el rumor de la mañana y la villa comienza a despertar.        María respira suavemente sumida en blando sueño, mas de pronto le parece oír que alguien, cauteloso, en su alcoba ha penetrado y que la llama. María se despierta, pero el brillo matinal ciega sus ojos que se cierran otra vez; tiende los brazos, y sonriendo murmura apasionada: “¿Tú, Mazepa?” Otra voz le responde... ¡Oh, Señor! se estremece María, abre los ojos y ve que frente a ella está su madre... La madre:        Calla, calla, no nos pierdas. En la noche me acerqué con precaución para traerte mis súplicas. Hoy mismo será la ejecución. Tú eres la única que puedes ablandarle en su crueldad. ¡Salva a tu padre! María:        ¿Ejecución? ¿Mi padre? La madre:        ¿No lo sabes? María, es imposible... No estás en un desierto, niña mía. En el palacio vives; debieras conocer la feroz saña del Hetmán que castiga sin cuartel, que el mismo Zar le escucha... ¡Pero veo que repudias, cegada en tu locura, hasta el mismo dolor de tu familia! Aquí te hallo durmiendo tan serena mientras leen la sentencia y se levanta el hacha sobre el cuello de tu padre... Ya lo estoy viendo... Nos ignoras... ¡Recóbrate, hija mía! Anda, vuela, arrójate a sus pies... María, ten piedad, salva a tu padre. Tu mirada atará las manos crueles y quizás aún el hacha detendrás. Corre, exige, que el Hetmán te oirá. Por él has olvidado tu virtud, a tus padres y a Dios. María:        ¿Qué me sucede? ¿Qué?... Mi padre... Mazepa... ejecución... Aquí, en este palacio, mi madre me suplica... ¡No!... ¡Tal vez estoy loca o soñando!... La madre:        ¡Que Dios sea contigo! No... No... Sueños no son. ¿Será posible que ignores todavía? Tu padre exasperado, incapaz de sufrir el deshonor, llevado por el ansia de vengarse, ha denunciado al Hetmán ante el Zar. En sangrientas torturas, confesó que la insidia le guiaba y que todo su informe fue calumnia. En castigo por su noble osadía fue entregado a las manos de Mazepa, y hoy mismo, ante el ejército y los jefes —si no lo ampara Dios— será ejecutado... Mientras tanto, cautivo está en la torre. María:        ¡Señor!... ¡Hoy!... ¡Oh, pobre padre mío!...        Y cae la doncella como muerta. (1828)