ALLÁ EN LA MESETA ARDIDA...        Allá en la meseta ardida bajo una pared de fuego, “Gracias a Dios —yo pensaba— que estás tan lejos de mí. Que no escuchas este trueno, y que no ves este infierno. Que allá en el pueblo lejano hay una apacible casa y un apacible jardín. Que en vez de piedras, hay agua; que en vez del trueno y del fuego hay la sombra de unos arces y que el horror de este día nunca lo conocerás.        Mas si te encuentro de nuevo, desearía que cada hora, cada día, cada batalla me sigas como una sombra. Que compartieras mi pan, mis lágrimas y mis penas. Que te ciegues si me ciego, Que te hieles si me hielo, Que mi miedo sea tu miedo, Que mi ira sea tu ira, Que mi voz esté en tus labios en cuanto deje los míos.        Que no digan mis amigos que a mi lado sufren todo: “Ella no estaba contigo pero estábamos nosotros. ¿Qué es para ti esta mujer? Ella no estuvo contigo en la batalla aquel día, ni fue ella quien te salvó. ¿Qué es para ti esta mujer? ¿Por qué estás siempre con ella como si en pena y dolores se haya quedado contigo reemplazando a tus amigos?”        Que pudiera contestarles: “Sí. ¿Pero tú no la viste cuando apretada a mi pecho yacía en medio del fragor? Sí. Pero ya has olvidado que ella soportó conmigo los tres días más terribles y que también te ayudó la vez que tú me salvaste, y entonces, cuando tú y yo brindamos por mi fortuna, ella, aunque tú no la viste, a la mesa se sentó... De El diario lírico, 1941-1942