Sin sentido Nos hacemos viejos cuando permitimos que el tiempo se coma la locura que llevamos dentro. Arrancamos los placeres de la vida como pastos verdes en una tarde de verano. Nos comemos las piezas que nos rompen la cabeza. Enderezamos las líneas de laberintos interminables. Sumergimos las mareas dentro de la razón. Avanzamos conforme nos vamos comiendo al mundo. Digerimos los males en tiempo, su danza en espacio. Trasquilamos muros, esperanzas. Lloramos sin razón. Aventamos los sentidos. Conformamos la eterna cinematografía. Escupimos, gritamos, maldecimos. Nos arrancamos la piel buscándonos las venas, el alma, tratando de encontrarnos. Y pese a todo, sin importar todo lo creado y todo lo destruido, nos morimos, siempre humanos, siempre, nos morimos. de DE CANSANCIO Y OTROS MALES