Sin título I No fue ni el amarillo descendiendo en silencio, sobre esos rostros perfumados de noche, ni un azul decadente de neón de cartelerías indescifrables a la distancia; tampoco ese propio color que trae el fresco, gris o plata penetrando entre las mesas, dándonos un maquillaje de tenue melancolía, de sensación de lo venidero, de lo que vendría y lo sentía carraspear con el viento poblando mis  manos de probable escritura, de inminente palabra ni mucho menos fue el color opaco o el sonido con color y opaco de esas horas fue el rojo, fue sólo eso fue: el rojo tonalidad de una prenda que enarbolabas que encendía la noche y la invocaba como si el invierno fuese una palabra inútil, que con frío pasase inmutable mientras encendías un cigarrillo y fumabas ajena en aquellos días tuyos