Sin título II Porque el invierno no era la llave ni el pasadizo por el que me deslizaba al sueño; ese territorio fértil y vegetal ese remanso donde el nombre flotaba provocándome este insomnio: costras de frío en los ojos, este tiritar de improviso en la boca al llamarte en silencio por tu nombre. Porque la sentida y ajetreada ciudad vista por mí no era del torbellino metálico y rojizo en el centro de las intersecciones en las avenidas, ni de los murmullos en altavoz de todos los ciegos venciendo la última hora de trabajo murmurando sus frustraciones diarias, ni de los segundos picoteados de navajas y cuchillos: dagas certeras sobre cada segundo abolido que exterminaba al tiempo a espaldas nuestras; pero siendo si, hecha de una forma fatal y ciclónica con el temblor de verte en todos los nombres en todos los bancos en todos los pórticos de las casas sabiéndome de antemano el gesto de levantar los ojos y los brazos y exclamar al cielo reclamando un fragmento de tu nombre una fracción de su fragancia.   Porque el invierno era esto que traigo adherido en los labios: una blancura cadenciosa una sal solitaria y quebrada un exterminio de palabra que voy resumiendo con sombras en el más quieto silencio en el laberinto de una duda con una fiebre vaga y añeja.