Sin título V Una ventana por la que se desboca la noche; ese gran ojo viviente sobre el que pasan reflejados acontecimientos; siete y treinta: la avenida es un hervidero de insectos brillando una espesura que se agiganta un torbellino, una marejada de miles de ojos fosforescentes; ese oleaje se detiene, por un instante se aminora deja su respirar tranquilo, conteniéndose, con él me contengo hasta batirse nuevamente con fuerza renovada, me despedazo con esa nueva contienda que arremete; siete y treinta: todo torna a ser vital: de un árbol sus millones de ojos se abren y danzan en el monótono compás del viento; en el aire millones de mariposas del polvo giran; la humedad es un gigante con los ojos puestos en todas las cosas; –estoy en todo– digo y a su vez todo está en mí, paseo estando quieto, estas palabras pasean al filo de la noche que se abre sus pétalos se abren buscando devorar lo que vendrá; mis palabras vertidas parecieran caer dentro de ella; intentar precisar todo es asistir a esa gran orgía a la vorágine que todo lo toma, –me pierdo– pienso y al acabar el pensamiento ya me encuentro extraviado danzando con el sonido de la tarde en picada.