Cercenas Demasía el sol. Ensombrece con orquestaciones invencibles y no se apoca mi reino. Combuste y cerca. Desolación, recortes y no hay paz. La casa que tenía algo de caminata algo de gallos breves de gritos internos. Esa casa girasolea el aljibe minimal como sortija solo en el eje de la tarde a las cinco amarillas. -Cómo decir patio sin que se quiebre el barandal del recuerdo? Por merecer otra conjugación de colores, moraría el gris en esta tarde.