La hora dorada de Mayo Esta es la hora dorada de Mayo, cuando la estación tiene la apostura de un hombre joven en el dominio de su fuerza; esta es la hora de la rama desnuda y del jardín al inicio del sueño. Quietos en lo radiante mi padre y yo también parecemos más jóvenes; me vuelco sobre él como una adoradora: aquí está su mano que es la prueba de su vigor - desde esas gruesas venas a las mías, verdes bajo la piel, se sigue un rastro como se llega desde la raíz nudosa hasta la nervadura más fina de la hoja -, conversamos distraídos y pendientes el uno del otro - ahora yo soy su escudo, débil y fuerte, liviano y sólido, visible e impalpable -. Esta es la hora dorada de Mayo, preparación del gran misterio - un olor a madera que vuela hacia nosotros y toca el Angelus como un voz secreta.