EL ADOLESCENTE Este dolor que herrumbra nuestras lágrimas nunca tendrá sentido para el adolescente sabiamente cegado por el alba. No muere aún. Él cree que no muere aunque presienta y goce sin saberlo señales de ancestral artesanía: nacer de sí nacerse aniquilarse inventar el adiós para ese extraño que él será en el vacío cuando otro ser intacto lo suplante y reclame los rostros de lo humano. Pero él no lo sabe. Sus párpados son lámparas de trébol. Mandrágoras de sol trenzan guirnaldas con su sangre inocente. ¿Por qué ha de saberlo? Es un ángel que se atreve a existir. Sus enigmas de pan fundan espigas. Con pájaros de trigo sus venas aposentan cataclismos. Todo le es natural como su sombra ese jaguar que marcha a su costado sin herirlo jamás. Todo es tan libre semental desnudo. Todo menos el hueco de las lágrimas donde se oculta Dios y lo reclama desde obsesivas cárceles de origen. Mientras la noche crece. Lo contempla. Lo aguarda en su bellísima morada.