AÑOS DE SOLEDAD Piazzolla-Mulligan Me lee una carta, una muerte que habla de otra muerte, una suerte de poder decir ese amor del autor de la carta que él me lee. La lija -áspera de la pez - frota la palabra que nada en la derrota que glorifica la palabra derrota. La lija en su papel de lija, pule el metal. Lo brilla. Lo atalaja. No lo ablanda su ardor sino ese amor otro que dice el autor de la carta que él me lee. Y se llueven las lágrimas, se atormentan los ojos, las mejillas de los dos en la noche que aún mora en mí. (Amor mío, de vos todo viene y se va cuando aclara y la música cesa.) En la ventana el sol cruza la reja, atraviesa el cristal como la hija que muere en la carta mientras su padre la vive en la carta que escribió. La vida dada de los dos, la victoria ganada en la pérdida. La medida de la vida cuando no hay vara que la mida. Cuando el miedo a la palabra muerte, fenece. Y la palabra miedo se muere en la carta que él me lee. para Bonzo