VIDA SOLAR Cuerpo de claridad que nada empaña. Todo es materia de cristal radiante, a través de ese sol que te acompaña, que te lleva por dentro hacia adelante. Carne de limpidez enardecida, hueso más transparente si más hondo, piel hacia el sur del fuego dirigida. Sangre resplandeciente desde el fondo. Cuerpo diurno, día sobrehumano, fruto del cegador acoplamiento, de una áurea madrugada del verano con el más inflamado firmamento. Ígnea ascensión, sangrienta hacia los montes, agua sólida y ágil hacia el día, diáfano barro lleno de horizontes, coronación astral de la alegría. Cuerpo como un solsticio de arcos plenos, bóveda plena, plenas llamaradas. Todos los cuerpos fulgen más morenos bajo el cenit de todas tus miradas. Cuerpo de polen férvido y dorado, flexible y rumoroso, tuyo y mío. De la noche final me has enlutado, del amor, del cabello más sombrío. Ilumina el abismo donde lloro por la consumación de las espumas. Fúndete con la sombra que atesoro hasta que en la transparencia te consumas. Entusiasmo del odio, ojos del mal querer. Turbio es el hombre, turbia la mujer. ¿Qué pasa? Rencor por tu mundo, amor por mi casa. ¿Qué suena? El tiro en tu monte, y el beso en mis eras. ¿Qué viene? Para ti una sola, para mí dos muertes. Corazón de leona tienes a veces. Zarpa, nardo del odio, siempre floreces. Una leona llevaré cada día como corona. La vejez en los pueblos. El corazón sin dueño. El amor sin objeto. La hierba, el polvo, el cuervo. ¿Y la juventud? En el ataúd. El árbol solo y seco. La mujer como un leño de viudez sobre el lecho. El odio sin remedio. ¿Y la juventud? En el ataúd. Llueve. Los ojos se ahondan buscando tus ojos: esos dos ojos que se alejaron a la sombra cuenca adentro. Mirada con horizontes cálidos y fondos tiernos, íntimamente alentada por un sol de íntimo fuego que era en las pestañas, negra coronación de los sueños. Mirada negra y dorada, hecha de dardos directos, signo de un alma en lo alto de todo lo verdadero. Ojos que se han consumado infinitamente abiertos hacia el saber que vivir es llevar la luz a un centro. Llueve como si llorara raudales un ojo inmenso, un ojo gris, desangrado, pisoteado en el cielo. Llueve sobre tus dos ojos que pisan hasta los perros. Llueve sobre tus dos ojos negros, negros, negros, negros, y llueve como si el agua verdes quisiera volverlos. Pero sus arcos prosiguen alejándose y hundiendo negrura frutal en todo el corazón de lo negro. ¿Volverán a florecer? Si a través de tantos cuerpos que ya combaten la flor renovaran su ascua ... Pero seguirán bajo la lluvia para siempre mustios, secos. Era un hoyo no muy hondo. Casi en la flor de la sombra. No hubiera cabido un hombre en su oscuridad angosta. Contigo todo fue anchura en la tierra tenebrosa. Mi casa contigo era la habitación de la bóveda. Dentro de mi casa entraba por ti la luz victoriosa. Mi casa va siendo un hoyo. Yo no quisiera que toda aquella luz se alejara vencida, desde la alcoba. Pero cuando llueve, siento que las paredes se ahondan, y reverdecen los muebles, rememorando las hojas. Mi casa es una ciudad con una puerta a la aurora, otra más grande a la tarde, y a la noche, inmensa, otra. Mi casa es una ataúd. Bajo la lluvia redobla. Y ahuyenta las golondrinas que no la quisieran torva. En mi casa falta un cuerpo. Dos en nuestra casa sobran.