Aura ¡Y las campanadas abriendo un azul purísimo! ¿Qué será de nosotros de aquí a trescientos años? ¿Qué será de esta brisa, de esta mujer dormida, de este río que anochece entre ángeles y gaitas de piedra? ¿Qué será de la luna, musical e inclinada sobre Espenuca?