LA MUERTE ES UN JARDÍN La muerte es un jardín de armas oxidadas, frutas de latón corroídas por una lluvia eterna      y sulfurosa donde no florece tu risa                                           ni tu enredadera bruna                       Sebastiana. La muerte es la frontera más allá de tu lecho la muralla enferma donde se pudren                                                           /tus festivos y alegres vestidos. Pensabas asistir a una fiesta,                                                una deliciosa mascarada… Pero la muerte es como una autopista negra de eterno duelo ahora brilla tu carrito estrellado                                                        ulcerado hierro meteoro abandonado                                 sobre una máscara blanca y rota como la carne. la muerte es otro firmamento donde los pájaros de amarillos destellos no cantan y se desploman                                             carbonizados en su fuego.