BOSTA Y SMOG No es el Empire State, es apenas el Palacio Fuentes. La terraza está caliente como una sartén. El cielo no tiene nubes, pero hay casitas como de cuentos en los rincones, que no conoce nadie, salvo los chicos, las sirvientas del edificio. Baja, y en el estudio o escribanía, o despacho, el gordo se está quedando con el 50% de comisión, “esto es vivir y dejar vivir, Dieguito’’; el negro lo mira y empieza a soplar su saxo y Larry frasea en su guitarra, cierra los ojos para no ver. “Unos boludos son, Dieguito; ¡dejá ese saxo y contá la guita! ¿qué mirás vos, no te dije que a mi hijo le tengo que dejar una vejez asegurada, porque aquí, en este país, jubilarse es una mierda?" -Pero tu hijo tiene SIDA, Carlos, Federico, no va a llegar a la ÉL VA. ÉL VA. La ciencia lo va. No lo van en el hospital, yo sé cómo es ese hospital. Yo le curré el 50% a ese hospital, yo me apropié de un médico. -Pero si el médico es Sebastián, Carlos, Federico, Nahuel, y Sebastián todavía no está hecho, y te cobra por el chico pero no te lo cura; y vos callate negro de mierda con el saxo ése. Volamos, volamos, no sé bien porqué siempre que vamos por New York es así, volando. Debe ser que de chicos la vimos desde arriba en las películas ( ¿Cómo puede estar tan seguro de dónde está? El baño de Metrópolis da al alero del rancho). ‘’Esto está un poco feo todavía, pero cuando lo compre, vas a ver cómo cambia. - ¿Y el viaje a Europa con la mujer? -Ya lo hice. Ya estoy hecho. Ahora al campo y basta de problemas. -Pero tienen problemas en el campo. El diario... -¡Son MULAS! Tienen poder, que es lo que importa. Ellos siempre lloran. -¿Pero por qué lloran? -Para ser vivo hay que llorar, para que no te vengan a pedir. - ¿Vos llorás para que yo no te pida? No sé por qué lloro, no lloro. Es el smog. El olor a bosta (del campo). Check, please. - ¿La cuenta, señor? -Sí, puertorriqueño de mierda, o dominicano, ni hablar inglés te dejan estas mierdas.