COMENTARIO No llega el poema bueno. A esta altura ya debería haber llegado. Nunca llega. No hay poemas buenos. Es una cosa que yo no puedo decir, pero no hay poemas buenos. Son todos malos. Un deseo no puede satisfacerse con un poema, es algo sabido. Cuando un poema gusta es porque el lector se está gustando en el poema. Pero éstos, ¿a quién van a gustar? Acá parece que el autor quiso hacer un fresco un oratorio con el tema de la corrupción, la falta de fe, los muertos del país; las imágenes de Nueva York están simplemente “pegadas’’, no tienen densidad, lo único interesante es su crueldad, pero ella -sin ser tampoco muy notable- es de mal gusto. En definitiva, se ve que ha viajado y quiere mostrarlo. Esto recuerda demasiado a Dalton, qué digo, a Eliot; ya estamos cansados de este discurso concientizante, queremos la ternura aristocrática del siglo XVI, su gratuidad, rimas, citas; las alusiones aquí son demasiado turísticas, no hay arte de narrar, tampoco condensación distribución ni nada, no, no, no. ‘’¿Y?’’ Todo es y, en éstos, tienen, un propósito, eso es inaguantable, es trascendente, en vez de ser contraseña, núcleo, intercambio de pautas conocidas, que no lo parezcan. Un poema debe hablarle a los amigos si es del Interior; y a los futuros editores de las futuras novelas del autor, si es de la Capital. Esto no va con ninguna de ambas posibil. Este libro debió ser más enigmático, más breve, menos vacilante. Este libro sólo dará de comer al Imprentero.