LA CIUDAD DE LOS POBRES a Jorge Boccanera ¿Cuándo seremos pobres, Maximiliano? ¿Cuándo llegaremos a merecer ese carácter, que a la vida nos lanza con entusiasmo? ¿Y por qué esperar, bien pensado desde afuera la señal, por qué no atrevernos a regalar las riquezas sin quedar anegados en el miedo del acto? ¿Y así unirnos a las masas incontables que circulan por Times Sq. protestando por lo que pasa en el mundo? ¿Por qué no regalar a los hijos nuestra pobreza, nuestra incomprensión, no buscamos acaso en nuestros padres ese agujero, y no hubiera sido el mejor regalo encontrarlo? Pero entonces estaríamos allá y no aquí. Y aquí soñamos con algo que no tenemos. Como allá: refugios madrigueras, juegos de espacios y de tiempos, donde no existe cada cosa más que como símbolo de su atrás: interiores y centros de manzana secretos. Si te tiraran de los pies, muerto, volverías a los patios y tapias adónde fuiste pobre sin temor: los inviernos felices las tormentas de tierra fértil la incomunicación del estupor por nacer y morir.