LA EDAD MEDIA EN NYC En Fort Tyron, entre los robles, una feria medieval, con early music, vikingos, negros vestidos de moros, porque en algún lado hay que meterlos, y ‘’thank you, sir, you are a noble man’’ dice un tipo que toca la flauta dulce, naturalmente con barba, y con voz y acento medievales, o sea, ingleses, que es lo que esta gente cree que es la Edad Media, cultos, vivos, como nosotros. Ah, ellos robarían, le robarían a su madre, pero no tienen necesidad, los envidio. Hubo Viet Nam, o Cuba, pero Edad Media, que no hubo, sí hay. Perece una peña folklórica. Al norte de Manhattan, gambeteándole a Harlem, esquivando la Historia, los ríos; traer los Cloisters, pagados, que no robados, no? ya financiados por los visitantes ansiosos que han robado para visitarlos. “You are a noble man’’, oh, yo iría, le daría un dólar para que me lo diga, pero qué, soy demasiado culto. Y uno que no lo fuera, no va ahí, va a Europa con la señora, mientras sus hijos, con su casa y auto, se abren paso en la vida, solos, y crecen, tienen con qué ir a Europa con su mujer; y van, en efecto, le compran casa y auto a sus hijos, etc. una enorme cantidad de casas una enorme cantidad de hijos (o hijas) una enorme cantidad de autos, se agolpan en las bocacalles, y las casas se agolpan donde están, se suben unas a otras, y las medianerías son terribles, crecen hacia arriba también, y proliferan, hinchadas por los sueños de estar hechos de sus dueños, que las inflan. Y los castillos se quedan solos sin princesas ni caballeros cuando termina la fiesta. “A noble man’’. La música sigue sonando entre los robles, pero ya no hay monasterios, sólo evangelistas adúlteros. Todo, salvo el tránsito, está bien. Salvo las medianerías, salvo los sueños inflados. Los sueños con partida de nacimiento. Los sueños de viajar. Mejor traer aquí a los castillos, con los negros, pero sería un camelo, cómo aquí se va a hacer eso.