LIRA DE CINCUENTA AÑOS El mundo se ha vuelto demasiado ancho, para guardar mi inútil corazón, demasiado vigoroso para una causa sin destino: entre los torpes refinamientos que tientan a los nuevos ricos, vaga él, como un desesperado sabueso en un departamento; llenando la soledad con el ruido de sus uñas nacidas para la tierra, que en el parquet desgranan un golpeteo ridículo como su jadear ansioso. La caza que olfatea está en algún lugar de la global aldea, pero cómo salir de la prisión de su angustia a recorrer los campos juveniles donde era lícito que anduviera corriendo: ha conocido, ha envejecido, tendría que echarse al sol que penetra por los vidrios, y no lo hace. Por un pobre paseo de la traílla, permite que, loco, lo encuentren los que tienen el poder de juzgar lo que hace. Corazón, es mejor abatirse.