MUERTE DEL PURO Vivo dentro de una película en mi casa los marcos de las puertas son oscuros y crema, ocre, del color de las hojas de estos bosques (algunas) el empapelado, casi blanco y negro, mientras Sid mata a Nancy, el ascensor llega, y yo subo, y los dejo con lo suyo. Cada edificio podría contener una ciudad pequeña de la pampa; pero el suave olor a humo del ambiente me recuerda las rucas en el sur, ya lo dije. Qué raro. Una esquina por fin. La de mi muerte. Lo sé porque todos los avisos están aquí; hay un cartel, grande, con mi cara que dice ‘’he’s been dead’’, y otras señales esperadas: ‘’one way’’ (ya lo sabía), ‘’mudóse’’, ‘’9 de Julio’’. Brooklyn, quiero pasto, que me pise el ganado, que haya montes de dulces eucaliptus, paraísos en lugar de este infierno. Pero no es una verdad. Es una muerte de película.