El hombre que anda Alta su frente su bufanda roja al viento         anda. Anda paso a paso. Anda lento, pesadamente         anda. El viento ruge como el mar. Sopla el mar como el viento. Corren las luces por todas partes      como estrellas que se deslizan. Llegan voces de las profundidades, de las lejanas orillas del corazón. —¿A dónde vas, hijo mío, a dónde?     Vuelve, mi amor,       vuelve, hermano mío,         vuelve, tú, el hombre de mi casa, vuelve. Él sigue andando,         cantando           una marcha fúnebre enardecida de luz. Él sigue andando      con su pecho que asciende y desciende      como un barco rodeado de olas. Anda paso a paso,      anda lenta, pesadamente           anda... Probablemente      nunca más acariciará      los rubios cabellos      de su hermana      que cosía, sentada en sus rodillas. Probablemente      nunca más se tumbará      al pie de la jara.      Ya nunca le contemplará como se contempla el camino que va hacia el sol... Él anda, sigue andando con pasos anchos y firmes atraviesa los caminos, se le mueven los brazos como dos mazos pesados. Tiene el pecho hinchado como un escudo... Ya no oye al fin      las palabras      de los amigos enfermos y cojos que esperan siempre la noche sentados alrededor de la misma mesa de madera. Son palabras que gotean en el corazón            como esencia de claveles. Como dos puñales desnudos,          desnudos,          hunde sus ojos en su cara          y avanza hacia el enemigo. ANDA PASO A PASO                ANDA LENTAMENTE,                              PESADAMENTE                                                       ANDA