EL ALQUIMISTA Y EL JUDÍO True Poems flee – E. Dickinson El alquimista: ¿PUEDE haber poesía en cristales rotos o en dos sombras que amalgaman auroras con el azogue de fosas en el agua? El judío: La poesía es una voz son palabra. El Dolor es un viento que florece: no se le entiende pero se le ama. Tengo miedo al río de mayo que arrastra soles agonizantes hasta el cruce de Turner y Honfleur El alquimista: ¿Quién vio un corazón amarillo cuando el dolor descarga? Morada es la carne y sangre de los hombres que buscan oro pero sólo encuentran heridas y humo, coronas y cenizas en el hueco vacío de sus manos. El judío: ¡Silencio! Oro, rosa y espina es lo mismo. El verdadero oro no es de nadie. La verdadera rosa no es de nadie. La espina pertenece a todos.