TRÁNSITO DEL DESIERTO La douleur, c’est la poésie A. Artaud       Porque sé que al final del camino me espera un Dolor, el mismo que ocupaba tus ojos cuando te abandonaste a las dunas del Akchar, no me detendré. Porque el dolor es móvil como la arena de un barján. Así avanza el silencio, la abrasión del eco, el regreso a la nada. Cuando desaparezca el miedo comprenderás que volver es siempre una forma de morir.       Como aquella clepsidra con la que la niña antigua jugaba, no poseo más tiempo del que quisiste darme. Sé que volveré a andar entre los nudos de tus cabellos y cuando el ejército de espejismos torne imágenes en palabras, ¿qué me impedirá cruzar el muro de la realidad? Quizás el silencio de la quebrada memoria no sea más que ocaso, pared oscura donde escribimos la voz del callar. Porque la palabra es otra muerte que transita por la oquedad de los pulmones.