`Ana Emilia Lahitte`

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PALABRAS PRELIMINARES

P O E S Í A

(fragmento)

         La poesía es un préstamo de infinitud, una zona de riesgo de lo salvado.
         Podemos atribuirnos su propiedad intelectual, pero no su misterio.
         El poema será siempre el más allá de sí mismo. A no ser que se trate del poema-objeto, con su artesanía manipulada, desvirtuada por la ausencia de rigor específico y por su deplorable rol protagónico en el gran show de la vida social de la literatura.

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         El poeta ama su soledad. El poema ama su identidad.
         Son sus sosías quienes intentan, en vano, desnaturalizar la vigencia de un lenguaje cuyo silencio esencial pronuncia el universo. Surge allí una dimensión innombrada, dueña absoluta de lo inexpresable, que la poesía se encargará de deslindar. Y no serán precisamente las palabras, sino la Palabra, quien nos conduzcan al poema. De ahí que la versión última del texto poético suela resultar secretamente distanciada de la interioridad creadora que lo origina y que en esos espacios virtuales surjan los ismos y espejismos de originalidades a ultranza. No obstante, cuando irrumpe en escena ese huésped deseado e inequívoco que es el talento, no dudamos en afrontar, valorar, admirar la independencia innovadora de la “belleza otra” y sus memorables rupturas generacionales.

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         De cualquier manera, al margen de escenarios y teorías, de proclamas, debates, mercados y abalorios, sin el acoso del “éxito” (intruso demasiado infatuado para merecer aproximarse, siquiera, a lo perdurable), la posteridad se defiende sola. Y el poeta, si lo es, celebra su destino. Lo hace expresándose con el más desnudo y natural de los gestos: el que se nos da en la sellada transparencia de una voz, a veces inaudible, donde vida y muerte conciben para lo humano la traducción de su mensaje. Allí, la inmediatez y lo cósmico, lo existencial y lo visceral, lo ambiguo y lo secreto, que abisman y enriquecen la expuesta soledad del artista, fundan su inalienable libertad creadora.

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         Resulta absurdo intentar “explicarlo”: la poesía se vive, se goza o se padece, se gesta o se sublima, se humilla, se hiere o se consagra, tras la ardua batalla por el merecimiento esencial de la Palabra, que tanto se parece al silencio. “Lo demás, es literatura”.

DATOS BIOBIBLIOGRÁFICOS

Nació y vive en la ciudad de La Plata, Buenos Aires, Argentina. Su actividad sociocultural es incesante, proyectada prioritariamente al interior de su país o auspiciada por países extranjeros.

Libros publicados

Ha publicado 23 libros (poesía, narrativa, ensayo, teatro y periodismo)

Antologías

Integra numerosas antologías.

Premios y distinciones

Entre otros:

Pluma de Plata del PEN Club Internacional, Centro argentino, 1980
Puma de Oro de la Fundación Argentina para la Poesía, 1982
Primer Premio Nacional de Poesía (Región Buenos Aires), 1983
Premio Consagración “Roberto Themis Speroni”, de la Sociedad de Escritores de la Provincia de Buenos Aires (SEP), 1994
Premio Bienal de la Cámara Argentina de Publicaciones, 1994
Premio Konex, diploma al mérito, 1994
Beca del Fondo Nacional de las Artes (Creación) por “Cinco Poetas capitales: Ballina, Castillo, Mux, Oteriño y Preler”, 1995
Premio “Paul Harris Fellow”, del Rotary Club Internacional, 1995
Invitada para dictar un curso de poesía contemporánea en la Fundación Argentina de la Ciudad Universitaria de París, 1996
Premio de Literatura Homero Mansi, 1997
“Summa” (1947-1997), poesía, obra completa, edición de homenaje de la Municipalidad de La Plata, 1997
Premio de Poesía “Esteban Echeverría”, de Gente de Letras, 1999
Segunda Edición de Homenaje de SUMMA, poesía, obra total, Municipalidad de La Plata, 2001
“El cuerpo”, poema. Edición de Homenaje de su Taller de Poesía, 2001
Gran Premio de Honor y Puma de Oro de la Fundación Argentina Para la Poesía, 2001
Es designada Ciudadana Ilustre, por la Municipalidad de La Plata, 2001

Traducciones

Su obra ha sido traducida al inglés, francés, alemán italiano y portugués.

Becas e invitaciones

Becaria de la OEA en México (1966) y del Instituto de Cultura Hispánica de Madrid (1969, 1972 y 1975); invitada por Inter Nationes de la República Federal Alemana; por el Ministerio de Prensa de Austria, el Ministerio de Educación y Cultura de Bélgica y por Italia, su labor específica se extiende a toda América Latina, donde ha difundido y difunde la poesía argentina contemporánea.

Colaboraciones

Colabora en las principales publicaciones específicas.

Otras actividades

Ha sido directora del Centro de Documentación e Información Pedagógica de la Provincia de Buenos Aires; Asesora literaria de Radio Universidad Nacional de La Plata; Secretaria técnica del Departamento de Teatro de la Escuela Superior de Bellas Artes, jurado de premios provinciales, nacionales y extranjeros. Sus ciclos radiales de “País Total” superaron las 1.500 audiciones.

Su Taller de Poesía y el Grupo de Hojas y Cuadernos de Sudestada cumplen
20 años y acredita más de 300 publicaciones editadas con su sello.

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Ana Emilia Lahitte

POEMAS

LAS LARGAS AMISTADES

Las largas amistades. Las amistades densas trabajadas como el cuero y la roca. Con lentitud. Asiduas o distantes. Con pausas de violencia o mansedumbre elemental. Importa esa extraña lealtad las limpia cepa de moderada luz la fe certera y esa forma de amor apaciguado que busca perdurar y lo consigue. Pocas veces abarcan el tiempo que la vida concede a nuestra sombra para abarcar el mundo. Pero las amistades fundadas verdaderas atraviesan la muerte con natural certeza sin dudar que los rostros los nombres las edades que fueron avanzando devastando no tienen validez en la serena continuidad de puente a veces sumergido que las profundas largas amistades extienden con el ritmo del sol o el arco iris.

APRENDIZAJES

Comienzo a perder instantes. A perderme. Una décima de segundo. Un milésimo de silencio. Nada me despoja. Todo me desnuda. Es lo infinito que regresa. Aprendo a habitar el esplendor de la sombra.

POSDATA

La toma de conciencia de haber sido saqueados a destiempo llega después cuando el morir se ha vuelto un latido obsesivo y acompaña los pasos.

OFICIOS DE LA MUERTE

La veo trabajar en cal pensante como si su lujuria de tinieblas le permitiese inscribir en tierra todos los nombres de la soledad. Pero aún no pudo enterrar mi sombra. Tampoco la ración de sangre sola que cada muerto cava en humildad.

T R A B A J O S

No importa si lo llamo hombre o Jesús. Su gran silencio importa.

El de la Cruz restaña los maderos. No es bueno que su sangre prosiga penetrándolos. Devoraron su carne los milenios y aún insiste en sangrar. Son desprolijidades que a los hombres les tiene sin cuidado. Pero Alguien sufre al mirarlo. Herrumbrado el incienso limpiar la cruz ahora es su trabajo

C E T R E R Í A

Liebre, venado, faisán. No me atrae la caza ni me gusta alinear la carne roja en bandejas de plata. Pero el halcón acaba de traerme tus ojos. Amo la cetrería. Mañana ha de traerme tu mirada.

ATRAPADOS

Sólo tengo de vos una fotografía con pómulos rasantes tu pelo de llanura sobre los hombros tensos y sin brazos —no he podido inventarlos todavía— y tu extraña manera de acompañarme a solas de este lado del mar. Vivías en París (lo especifica el dorso de la fotografía) ignoro si habrás muerto. Importa el desamparo de tu mirada inmensa que me atraviesa y sigue camino a mis espaldas sin dejarme jamás. Mirás hacia el vacío. Un abrazo sin tiempo que se abraza a sí mismo. Mirás como buscando la huella de un albatros. Algo que implora un límite para poder llegar.

Ni siquiera conozco tu sombra. Sin embargo regreso sin descanso y me tiendo a tu lado en tu voz en tu sed en el tacto insaciable con que rastreo a ciegas tus rasgos con mis dedos. Y te llevo a mi piel. Y siento que tus muslos aprietan con el celo de lo deshabitado. Gozamos el secreto pacto de lejanías que anuda nuestros cuerpos en una memorable batalla despojada de heridas y arrogancias. Una trama ilesa bellamente perversa insiste en atraparnos. Y estamos atrapados aquí en el Sur más sur. En esta factoría de la imaginación oculta en el reverso de los acantilados.

AMANTES CLANDESTINOS

Uno va internándose en la fatiga horizontal que llega a seducir los huesos y el silencio como si fuesen huéspedes fugaces o amantes clandestinos. Y un día nos sorprende descubrirnos dueños de una morada abierta a la intemperie de toda soledad. Vamos tendiéndonos junto a nuestra sombra arropándonos con ella. Hay un cambio de piel que nos desnuda. Y la fatiga invade. Murmura otros idiomas que no son extranjeros pero emplean sin voz otras palabras. Para no herirnos. Para no decirnos que hemos comenzado a habitar el adiós.

LEALES CAMARADAS

Al final de la vida ni siquiera hacen falta ideas para poder pensar. Piensan por nosotros la desmemoria y el olvido. Leales camaradas. Alguien en quien confiar.