Cristina Domenech

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PALABRAS PRELIMINARES La poesía es una de las expresiones más "puras"del lenguaje. Sus innumerables ritmos y espacios intentan capturar la "realidad". Nombrarla y hacerla un arma filosa que pudiera dar cuenta del objeto. Lo imaginario y lo real se entrelazan haciendo del sentido un horizonte infinito. La poesía logra dar un nombre a lo que las palabras callan. DATOS BIOBIBLIOGRÁFICOS Libros publicados Impalpable, Editorial Ultimo Reino, Año 1994. Condensación de la Luz, Editorial Libros de Alejandría, Año 1998. Congresos XVIII Encuentro de Escritores Patagónicos. Coordinadora del taller de lectura comparada de los libros El Nacimiento de la Tragedia , de F. Nietzsche y El Juego de las Preguntas, de Peter Handke, 1995. XIX Encuentro de Escritores Patagónicos. Coordinadora del taller de escritura nivel I y nivel II, 1996. Otras actividades Coordinadora del "Taller de Escritura" desde 1990. Coordinadora del taller de lectura "Desde la modernidad al boom latinoamericano", 1997. Colabora con publicaciones en revistas de la especialidad. Selección de textos de la antología anual del "Taller de Escritura". Invitada como profesora y coordinadora de taller por la Cátedra "Producción Escrita y Psicoanálisis" del Instituto de Psicoanálisis de las Configuraciones Vinculares de la Asociación Argentina de Psicología y Psicoterapia de Grupo", mayo 1997 y junio 1998. Coordinadora del taller de escritura en la Jornada de las Artes, Colegio Nacional de San Isidro, 1996. Seleccionada para participar de la Antología Oral de la Poesía Argentina, con convocatoria a nivel nacional por el sello editorial "Libros de Alejandría".

. Cristina Domenech

POEMAS

otra salida del sol

Un abuso del silencio  delante de mí.  No aprendemos que  el olvido es nada más  que el recuerdo de lo mismo.

atmósfera

lo cotidiano sabe a aceite  en la lengua  qué saber del otro  en la lluvia en la tierra en las huellas  en el polvo  lo cotidiano escandaliza  en su quietud  qué hurgar en los huecos  encontrarás aquel vestido de terciopelo  una nomeolvides amarilla seca pegada  en la solapa  lo cotidiano del bulbo brotando  de odio del amor: lo amado  resbalar de cuerpos aceitosos  en la arena  qué ser del sol  en lo ausente  podrás llorar como llora el benteveo  lo cotidiano de la muerte en la mañana  quién parir lo bello antes de la vida que seduce  en las rondas  en la infancia

retórica

madre hoy quiero comer pan dice la niña por la mañana  no comerás pan hoy no no comerás  pero madre el pan endurecerá como siempre para qué comprarlo  no comerás hoy no no comerás  no es hoy día de comer pan dice la madre por la mañana  todos los días huele tan bello pero va corriendo tiempo  ya llegará el día en que todos comamos el pan oloroso  no resisto madre el aroma del pan levado  cómo comer el pan cuando recuerdo los muertos en la mañana  pero madre eso ha sido en aquel otro país así me lo han contado  no comerás pan hasta que el olvido sea más fuerte que el hambre  tengo tanta hambre del rico pan dice la niña cada mañana  han sido casi un millón los muertos que comían el otro pan  pero si dicen que ni pan tenían esos muertos de antes  los muertos no son de antes ni de ahora son nada más muertos  cómo haremos para olvidar un millón son muchos cada mañana  peor es llevarlos sobre la espalda que dejar el pan  no comerás pan hoy no no comerás  ya han pasado tantos años en que dejamos endurecer  la eternidad en el pan de los fusiles  cómo va a haber fusiles en el pan madre  tengo hambre y quiero comer sólo un pedazo  no te atrevas o no volverá el pan a la casa  no es tampoco hoy el día que tanto esperamos

Carta

Si yo pudiera darte  un ramillete congelado un malvón  que cave rastros inútiles  un espacio de agua estancada tiempo inservible  los ojos del tiempo sin ojos  la mirada de un sabio....la magia de los cuervos  el beso de una araña tragando una serpiente  el futuro en un frasquito....todos los futuros todos los tiempos  el alma de los gatos....el grito póstumo  la alegría de las noches de frío  el sabor del canto rodado....el final del deseo  el ritmo del cuerpo en el hielo....el gusto del hielo en las manos  as mañanas sin rocío....el pájaro errante  un picaflor de juguete....un automóvil de algas  el sonido del mar....el silencio del trueno  si yo pudiera mirarte de reojo  creer que nada de lo que tenés es mío  si pudiera....sería la mejor o tal vez  el mejor  de todos tus legados