`Dolores Etchecopar`

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PALABRAS PRELIMINARES

(aproximación a una poética)

escribir: no interrumpir el sueño de las palabras, dejar que sus súbitas colas de fuego quemen las muletas del pensamiento y del corazón, que el precioso temblor de lo inapresable elija sus sonidos. alegría: el soplo de la voz apaga las luces conocidas de la lengua. éxtasis: salirse del camino, abandonar todo saber y sus estrategias. lo que sabemos nos ciega, ciega al lenguaje. desarmar la mirada: volverla al origen donde la presencia irradia su misterio sin significarlo, abrirse a esa conmoción, quedarse sin palabras y en ese vacío deslumbrado escribir.

hoy es abismo, no existen reglas que nos acerquen a lo real: en la violencia del mundo estalla la raíz de la lengua. pronunciar palabras ante el abismo: destino de la poesía. hacer que el silencio sea conductor de una extraña fe, fe en la música remota de lo que hay.

desde los grandes asombros de la primera infancia mi cuerpo ritual estuvo ligado a as palabras: por su poder hipnótico ellas movían lo que parecía definitivo y consagraban una nueva circulación entre el universo y el alma.

desde temprano viajes frecuentes anclaron en mí el registro de la precariedad, la discontinuidad, el tendido veloz de una unidad que se deshace y se regenera en otro lado ese otro lado de todo que la poesía alumbra con sus finísimas ráfagas. el poema se impone como a absorción del tiempo en un espacio sagrado y sin respuesta. el extrañamiento, la irreverencia hacia los hábitos de la percepción y del lenguaje, la evocación de todos los tiempos en uno, la risa del misterio, la gracia. reconocí en los poetas malditos y en los surrealistas un estado de conciencia que me era orgánicamente afín, y si nunca quise adherir a una retórica prefijada, no reniego de la poética de lo inesperado que libera al lenguaje de sus ataduras conceptuales y de comunicación para pararlo en la catástrofe delicada de un alma que sabe que sólo su sonido singular la vuelve real y la reúne a la totalidad.

hoy apenas escribo como quien reza. escribo el mundo que vacila dentro del habla, inaccesible, impronunciable hasta que unas pocas palabras nacidas del horror y la belleza entran al grito paciente de la página.

DATOS BIOBIBLIOGRÁFICOS

Libros publicados

"Su voz en la mía" (ed. Corregidor), en 1982
"La Tañedora" (ed. El Imaginero), en 1984
"El Atavío" (ed. El Imaginero), en 1986
"Notas Salvajes" (ed. Argonauta), en 1989
"Canción del Precipicio" (ed. Grupo Editor Latinoamericano), 1994

Antologías

Sus poemas integran varias antologías.

Premios y distinciones

En 1989 fue premiada por la SADE.

Colaboraciones

Es colaboradora del diario "La Nación", de "La Caceta" de Tucumán y de otros diarios y revistas literarias del país y extranjeras.

Ensayo sobre su poesía

En 1998 se publicó "El Pensamiento Mágico-Sagrado en Dolores Etchecopar", un ensayo sobre su obra, escrito por la poeta Ruth Fernández.

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Dolores Etchecopar

POEMAS

epílogo III una niñita abría su polvera cuando estalló el edificio. sus pies, al hundirse, alcanzaron la velocidad de la luz y no fueron hallados es decir que hubo árboles en ella y alguien que envenenaba a las bestias que subían por las rosas. (de "Notas Salvajes") el pozo mi hijo no hace pie en el alba tampoco hace pie esa ciudad donde estuvimos ni el tren que iba a Berlín ni los muertos que suben y bajan la ropa de los vivos nada hace pie ni la pobreza ni la risa ni los ruidos feroces ni las luciérnagas bajo el gran país que suelta la noche digo unas palabras aparto a la extraña mujer que se prepara en mi sollozo digo unas palabras antes de que ella me enmudezca con sus fábulas y su desmemoria mi hijo no hace pie en el alba el tren que iba a Berlín los vivos que suben y bajan la ropa de los muertos nada hace pie ........................en el llamado nada hace pie ........................en el silencio ese niño nunca sabrá por qué afuera de la luna golpean a un viejo caballo (de "Notas Salvajes") la orilla ninguna palabra se acerca pero mi caballo galopa en la sombra deben estar allí los rostros las manos debe estar allí la voz que levanta el agua la mañana debe estar allí el que canta adentro de las palabras no voy a pedir auxilio mi caballo galopa en la sombra es difícil saludar a los niños cuando falta un sonido el ladrón huyó con el Comienzo y bellas mujeres se beben el agua de la verdad tras ellas el rumor del pasto es un destino ninguna palabra se acerca bambúes miedo vidrios mi caballo galopa en la sombra entra y sale de la gran muralla aquí falta un sonido pero hay una luz de viajes antiguos en el pelo de los toros los hombres de este siglo ya se fueron grandes pantanos murmuran sus nombres hay un tambor oscuro en la orilla lenta bailarina de mi otro cuerpo tu pálido vestido sin rumbo tu hijo alzado sobre las fosas y las fronteras falta un sonido falta ese sonido y todo será arrojado al mar hasta que el mar se seque y amanezca (de "Notas Salvajes") la mañana esa mañana qué es una mañana por qué hubo una mañana dónde hubo una mañana nunca nadie pudo decir qué había que hacer con una mañana y se olvidaron y corrieron a través de los ruidos hasta desaparecer yo quería que me hablaran porque lo único que había era una mañana (de "Notas Salvajes") poema de los ruegos yo canto para tu rostro y sus lanas indefensas ese idioma de cuevas que avanza por la quietud arrastro una palabra por el universo hasta situarla en tu sollozo pido una canoa pido un caballo ensillado con el agua oscura del sol y que entonces ya nadie sople entre los ruidos el panadero de la muerte (de "El Atavio")