Jorge Boccanera

Nació en Bahía Blanca, Argentina, en 1952. Vivió largo tiempo en México y Centroamérica. Poeta y periodista, ha publicado además libros de crónica y de ensayo.

Libros publicados

Poesía

Los espantapájaros suicidas, 1974
Contraseña, 1976
Música de Fagot y piernas de Victoria, 1979
Los ojos del pájaro quemado, 1979
Polvo para morder, 1986
Marimba, 1986
Sordomuda, 1991
Bestias en un hotel de paso

Historias de vida

Ángeles Trotamundos, 1993
Ángeles Trotamundos II, 1996
Malas Compañías, 1997

Premios y distinciones

Premio "Casa de las Américas" de Cuba, 1976
Premio Nacional de Poesía Joven de México, 1977

Antologías

Entre 1978 y 1982 preparó un panorama de poesía hispanoamericana en varios volúmenes:

La novísima poesía latinoamericana
Poesía rebelde en Latinoamérica
La nueva poesía amorosa de América Latina
Poesía contemporánea de America Latina
Palabra de mujer
El poeta y la muerte.
García Lorca / Poesía, 1994
Raúl González Tuñón, Juancito Caminador, 1998

Compilaciones

Voces y fragmentos, (poesía argentina), 1981
Poesía joven de Argentina, 1982,

Traducciones

Su poesía ha sido traducida a varios idiomas.

Expulsados de la selva del sur de Sumatra por los hombres que vienen a poblarla, 130 elefantes emprendieron hoy una larga marcha de 35 días hacia la nueva ciudad que les fue asignada. (AFP. 18/11/82)

No hay sitio para los elefantes. Ayer los expulsaron de la selva en Sumatra, mañana alguien les impedirá la entrada al Unión Bar. Yo integro esa manada hacia Lebong Hitam, yo sigo a la hembra guía, cargo con la joroba de todas mis valijas sobre las cuatro patas del infierno. Llegarán a destino –dijo un diario en Yakarta. Los colmillos embisten telarañas de niebla. Llegarán a destino, viejas empalizadas que sucumben bajo mareas de carne. Llegarán -dijo el diario. Más la estampida cruza por suelos pantanosos y mi patria –la mía- es sólo esta manada de elefantes que ha extraviado su rumbo. ¡Guarde celosamente la selva impenetrable este ulular de bestias! Tambores y petardos, acompañan. Algo de todo el polvo que levantan, es mío.

Lluvia, somos dos extranjeros, mi nombre como el tuyo es una travesía, un deambular por puertas cerradas para siempre. La gente entra en mi sueño como por otra casa y tus breves colores se deshacen contra el olvido, pero ya lo sabemos, no hay nada que tratar con su navaja, nada que preguntar en sus regiones. Lluvia, somos dos extranjeros, nos separa una herida.

A veces la palabra como una copa rota donde morder el polvo y otras veces un agua de alumbrar. Asomada a los cielos, la palabra, es un tambor de polvo deshecho al primer golpe. remando en el infierno, la palabra, es un agua posible sobre un manto de cólera. Entonces, la palabra, ¿polvo, para morder en la oscuridad? ¿Agua, para alumbrar este cuerpo callado?

Bésale las piernas a la poesía aunque diga que no que aquí nos pueden ver. Bésale las palabras, hurga su lengua hasta que abra los brazos y diga ¡Santo Dios! o hasta que santodios abra los brazos de escándalo. Bésale a la poesía a la loba aunque diga que no que hay mucha gente que aquí nos pueden ver. Bésale las piernas las palabras hasta que no de más, hasta que pida más hasta que cante.

Un Santiago de Chuco de labios apretados lo ve pasar y dice: como si la victoria y la derrota comieran de su plato y dice: como un hueso escarbando en el habla de nadie, ¿y tanto así? Pasa un zumbido un triste alguna capa un capellán un globo sin su niño un ala que saluda las tardes son iguales aquí pasa Vallejo navegando en el polvo de las demoliciones. Como si la victoria (se lo dije) como si la derrota (¿no le digo?) comieran de su plato y él escupiera el plato porque un dedo de sangre va abriéndole los ojos porque hay un aguacero que se lo lleva todo. Pasa el maestro de escuela por las calles vacías. Una mano cortada lo lleva de la mano.

Se alimenta de carne de venado, de hojas grandes y verdes, pero vomita nieve. Se desliza a gran velocidad, sube a los altos picos y cuenta lo que todos callamos. ¿Podría patinar sobre un pie? ¿Dibujar en un pie? Voy a decirlo de otro modo: la Sordomuda pasa con su cuerpo ladeado para recuperar el equilibrio. Aquí todos la aclaman: “no hay palabras, es única”. Con su pasamontañas se desliza. Clava sus espolones y mi lengua aterida se enrolla en viejos miedos. Y así ella se alimente de frutas amarillas o de peces plateados, siempre vomita nieve. Cuando vomite al bosque, yo lo conoceré. Ahora está en la pendiente: “no hay palabras, es única”. Yo rito del trineo, con mi hocico escarchado poco puedo decir. Para ella los aplausos porque puede bailar, dar vueltas como un trompo. Y si se lo propone, podría leerle los labios a un muñeco de nieve.