Julio Carabelli

Dice Andrés Bohoslavsky en un poema:

Algunas personas dicen
que para escribir poesía
antes se debe leer a
Verlaine
Valéry
Eluard
Apollinaire
Musset
Racine
Goethe
Keats
Shelley
Gautier
Blake
Poe
Eliot
Mallarmé
Shakespeare
Bretch
Hölderlin
Celine
Proust
Victor Hugo
Dante
Whitman
Prevert
Yeats
tal vez tengan razón.
Pero no me alcanzaría la eternidad
entonces prefiero arrancar
poesía
de los locos
marginales
suicidas
explotados
débiles
enfermos
místicos
de los que están en el borde
como mi amigo Vladimir
que escribe en su cama de hospital.

Y es que el Hombre, pese a condiciones emocionales o físicas deplorables, necesitó desde sus orígenes dejar testimonio de su paso por la vida y una de las expresiones de las que se valió para hacerlo fue la poesía porque la poesía, más allá del papel que cumpla el poeta, es un sostén de vida. Hoy sorprende (me sorprende) que haya gente que se pregunte ¿para qué sirve la poesía? Mi amigo Estrella contestaría: ¿para qué sirve un perro chico? Porque parecería que lo que no tiene un costado utilitario no tendría que tener cabida, espacio, no tiene derecho a existir y menos a perpetuarse en publicaciones, debates o conferencias.

Hablo pisando mi tierra: Argentina. Un país tan contradictorio como para poseer cuatro climas y millones de hambrientos capaces de votar por el hambreador; un país que rinde excesivo culto a los muertos pero practica el canibalismo en todas sus actividades y también, como no podía ser de otra manera, en la literatura defenestrando a quienes sugieren propuestas nuevas o devorando a quienes tienen determinado reconocimiento.

En nuestro país casi todo se discute descalificando y tal vez sea esa práctica una de las causas por las cuales el periodismo ha ocupado el rol de fiscal que sin ir muy lejos (Zola, Maiakovski, Ernesto Cardenal, Tomás Borges o nuestro Rodolfo Walsh) ocupó la literatura.

Quizá el caótico panorama nacional mantiene el viejo criterio que desvaloriza a la poesía que simplemente ES. No se puede hablar de poesía argentina, de poesía americana o poesía del NOA. La poesía es patrimonio universal y ningún encasillamiento le viene bien, no es más argentina por hablar de gauchos o malevos ni menos argentina por hablar del Ponte Vecchio o del shopping. Los tangos de Cadícamo con su champagne y sus francesitas no es tango francés ni menos tango y la poesía, repito, simplemente es, como el agua y el aire aunque no se allane a fáciles definiciones.

Tal vez por eso, cuando me solicitan una opinión o un pensamiento sobre la poesía, no puedo sustraerme a las preguntas que me inquietan: ¿qué están haciendo los poetas en estos años aciagos que vive nuestra gente? ¿qué desencanto acalla sus voces frente al genocidio y la injusticia?. Esperemos que el espiral de la Historia vuelva con la poesía hecha arma, arma elaborada con palabras sucesorias de la emoción, ya que además de ser una expresión estética y anímica que ayuda a vivir, puede servir para denunciar con el lirismo o con la llana protesta, la sinrazón de este tiempo que nos toca sufrir. La poesía no va a cambiar el mundo, pero puede ayudarnos a comprenderlo, transitarlo y mejorarlo, y al decir poesía nombro al arte en todas sus expresiones, porque tanto un hermoso cuadro como un excelente pieza musical también son poemas más allá del género y qué mejor que el arte, que la poesía, parte esencial del ser humano, para soñar con un mundo mejor.

Sus cuentos, poesías y ensayos han sido publicados en diarios y revistas literarias de argentinas e internacionales.
Participó en en varias antologías, entre ellas la Antología Panorama del Cuento Argentino, Revista PROA nº 15

Es autor de tres obras de teatro y de algunos monólogos teatrales (uno llevado al cine).

Es co-fundador del Grupo Literario y Editor de “Además” y del Grupo “Poesía Peregrina”. Fue Secretario de la Fundación Argentina Para la Poesía. Participó en el staff de las revistas “Nexo literario” y “Barataria”. Es colaborador de “La luna que...” Es Director de la Revista Literaria “artes, becas & concursos” y de Letrarte (Encuentro Internacional y Congreso Nacional de Escritores, 1998 en Tucumán y 1999 en Mendoza). Colaboró con el Encuentro de Escritores argentinos y uruguayos realizado en 1998 en Buenos Aires. Organizó el Café Literario “Café y letras” en la SADE Central y colaboró con el Café Literario “Poetas de la Plaza” de San Miguel de Tucumán. Junto a “La luna que...” organizó la Primera Tourneé Poética por La Rioja, Catamarca y Tucumán.

Obispo Segura 239 (La Viñita)
4700 San Fernando del Valle de Catamarca
Telefax 03833-424-805

Ayer nomás me han desocupado antes de ayer me habían cambiado el nombre por un número solo sólo número en las oscuras planillas del envés en las planillas que leen por doquier que estudian en disímiles idiomas gentes que otros han ocupado para perseguir mi número a ver qué hago. Pienso que están preocupados y es justo me desocuparon me desatardecieron y me desamañanaron me quitaron el canto ellos saben que yo cantaba y me vedaron hasta los garabatos del futuro por venir. Ellos me desviven con sus computadoras revisan lo que puede llegar a ser y se preocupan porque nada llega me quitaron las ganas de ser mimo payaso saltimbanqui me desliberaron con sus absurdas pautas tal vez para ocuparse de mí de mis escritos que jamás leyeron y desleído me deshamaco en el destiempo los engaño deshaciéndome en la nada irrevisable.

Un hombre busca su pan hurga en los tachos de basura juega su condición de niño busca pertenencias en inventarios cósmicos para él para millones como él la vida está escondida no la encuentra antes solía sorprender a sus vecinos -¿usted sabe quién soy cómo me llamo?- está fuera de juego duerme sus dientes su paladar su hígado dormitan en el intestino flaco a la intemperie no aprecia la lluvia ni el rocío no tiene adonde ir y no camina no piensa no mira no murmura sólo oye voces afirmando que está vivo.

Hay una alta eternidad en las palabras que no son ni feas ni lindas sino tan precisas como las personas verdaderas o falsas y no deben distraernos los adjetivos que a veces son como espurios brillos salmodiando la frivolidad.

Mira muchacha son las tres y cuarto dice la sombra del paraíso. A las cuatro en punto vendrá el cirujano. A las cinco y veinte me llevarán de aquí. Todo a horario menos tus ojos apresurando el rocío.

En la flamante librería de incunables en el escritorio había una carta de Poe manuscrita junto a una primera edición de Charles Dickens. En la carta se hablaba de una obra en la que roban una carta como aquella que ahora busca el librero en su escritorio.

La boca del hipermercado absorbe (antes de abrir) hermosas jovencitas. Karina es una de ellas y pronto se verá opaca con su uniforme gris. Se sentará a la caja y con tenaz sonrisa dirá: -gracias por su compra- a los antiguos clientes de su padre (el almacenero de la esquina) que ha cerrado debido a aquel derrame.

Los duendes del Bronx hicieron del rumor una joroba y la colgaron del vilo. Cuentan que cuando ella se fue contrajeron sordina las trompetas y los agudos no se animaron a irrumpir la calle. Dicen que desesperada lo sacó a caminar hasta borrar su único pie rótula fémur lo llevó en andas hasta anular las líneas de sus manos que caían se hundían en la podredumbre se aferraban a la mugre redentora. ¿Es que no hay nadie aquí? ¿es que no hay nadie? preguntaba a los ojos de los gatos en tanto Moon quería morirse porque era madrugada y el sol una limosna prescindible.

John Lennon canta un blues en la estación de subte Un policía observa obstinado en su aprensión A una muchacha negra de increíble belleza Que quizá lleve un kilo de anarquista pasión En su gran bandolera vacía de certezas Vacía como los rieles de su preocupación Ella lleva el mensaje de su lápiz cereza Sin ver al policía ni escuchar la canción. John Lennon canta un blues en la estación de subte "Ayúdame Ayúdame a ayudarnos" reitera en su oración La guerra Sucede en otra parte pero nace en nosotros La vida Viaja en un tren de carga que nunca ha de llegar. John Lennon canta un blues en la estación de subte Sabe que para nada servirá su canción El Hombre es un desgaste una ruina que piensa Sin más alternativa que su propia ambición Muchas veces la muerte parece el objetivo Y la vida un fatídico capricho de ese dios Absurdo pasajero de trenes que no llegan Por mucho que John Lennon suplique en la estación.

El niño mira el inútil bregar del insecto ve que se mueve que intenta retroceder o liberarse que procura escapar de los lazos que lo enlazan. El niño tiembla ve la desesperación del condenado y aguarda araña y víctima él mismo que salgan de la cueva las patas asesinas. La tela toda en donde se debate la vida y la muerte a veces sólo es un espejo pero eso el niño lo sabrá cuando sea tarde.

Ayer después de muchas vacilaciones fui a revelar el rollo de película que indeciso tenía bien guardado ayer y todos los días de la semana pasada se acercó mucha gente a tomarse una foto a congelar para siempre los momentos gratos ayer tal vez pensaron frente al objetivo esta fotografía la verán mis nietos cuando lo único sepia sea mi recuerdo ayer algún amante pensó en enviarla con una paloma a su amor distante o a un país que nunca jamás ha de pisar hoy ya revelado el rollo que guardaba sólo veo sonrientes esqueletos exigiendo la foto al fotógrafo muerto