Laura Yasán

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PALABRAS PRELIMINARES El significado de la poesía para cada poeta es tan personal como un cepillo de dientes, no es higiénico compartirlo ni hay mérito en ello. La poesía es un arma. Para ser buena debe ser belicosa, herir profundamente a quien la lea. La poesía para ser poesía debe provocar, remover, maldecir. Los poemas que sólo reflejan superficies pulidas, ámbitos donde el polvo y la humedad no tienen cabida, más que poemas son actos cobardes. Es por eso que la poesía tiene el raro privilegio de dignificar el acto de decir, tanto como de denigrarlo. DATOS BIOBIBLIOGRÁFICOS Laura Yasán nació en Buenos Aires, Argentina, en 1960. Libros publicados "Doble de alma" (Editorial Tierra Firme,1995), "Cambiar las armas" (Editorial Botella al mar, 1997) "Loba negra" (Editorial La bohemia, 1999) Antologías Integró la "III Antología Ilustrada de poesía joven" (Editorial Hombre Nuevo, 1988) Premios y distinciones Con "Loba negra" obtuvo el 3º Premio del Fondo Nacional de las Artes en 1998, y el Premio Único de Poesía "EDUCA" de Costa Rica, en 1998. En 1996 fue finalista de la beca para "The International Writing Program (Universidad de Iowa), que otorga la Fundación Antorchas. Coordinación Ha coordinado talleres de escritura en distintas unidades penitenciarias, institutos de menores, hogares de ancianos, bibliotecas municipales y en forma privada. Colaboraciones Colaboró en las revistas Sex-Humor y Ámbito Literario. Algunos de sus poemas fueron publicados en diferentes revistas literarias del país y del exterior.

. Laura Yasán

POEMAS

EL BORDE DE LAS TAZAS

una mujer se mueve en el denso fluir de sus instintos sabe quebrar la cáscara de una intención una mujer abarca por fragmentos la totalidad y nunca es la misma un hombre sube al misterio en una extrema progresión descubre el sentimiento acorralado en un límite el resto lo filtra en el pensar una mujer es a la vez su historia y lo que aún no ha conocido sabe ordenar lo que no ve un hombre arriba al corazón del mundo en cada vértice de su conocimiento se instala en lo que ve y se proyecta una mujer es todas las mujeres pero es única un hombre es todos los hombres pero es único un hombre y una mujer nunca se conocen saben suponer saben crear sobre el malentendido son cada uno mitad secreto mitad vacío un hombre y una mujer a lo largo de cientos de actos cotidianos cruzan información dejan la vida escrita en el borde de las tazas cada día se escribe cada día se lava

HORA CERO

acá no pasa nada el tiempo es la ilusión que hago de él los días se repiten o es el viento de agosto que los mezcla los amigos no llaman la tele corta la realidad en trocitos me trae a casa un mundo desglosado ellos pasan la noche bajo la lluvia le dan duro a la fé para mañana san cayetano ya los habrá olvidado acá no pasa nada los amigos no escriben o es el viento de agosto la cámara me acerca un detalle del mundo el brillo malicioso en los ojos del cana que el abuelo con la pancarta en alto que sangre de otros un derrumbe una bomba una primer ministro en pakistan se confunden los buenos y los malos o es el viento de agosto que el mundo siempre gira en otra parte por acá no pasó acá a esta hora lo único que pasa es el camión de la basura

ANIMALES DOMÉSTICOS

el deseo es un animal que vive en las entrañas como toda bestia visceral devora y devora todo el tiempo llega un día en que sólo nos queda la piel y la osamenta conteniendo un vacío tumultuoso desorbitado el vacío es un animal que vive en el deseo como toda bestia pasional succiona y succiona todo el tiempo llega un día alguien pronuncia tu nombre y te pulverizás en el aire

CORONACIÓN

Te mostraré el miedo en un puñado de polvo T. S. ELIOT Consisto en demoler la fe de otros ¿no se construye el hambre en su lado animal con el silencio ajeno ? no es un invierno más por debajo del ruido alguien pule su hueso intuye que mirar es apropiarse abarca por demás ¿hay acaso inocencia cuando el deseo se resuelve en codicia ? consisto en desmontar lo que no es mío a quién le importa piedra sobre piedra en la huella de atila levantaré mi reino me verán conquistar tierra baldía sin más oro que la desilusión los que tejan la red despertarán comiendo de su propia carnada