María Paula Alzugaray

       Escribir poesía es una aventura totalmente personal, milagrosa, involuntaria, una búsqueda sin término, que no merece juicio ni lo pide.

       Las cosas nos ocultan su poesía. Ella es la emoción que genera su descubrimiento.

       Cuando las cosas sufren una repentina transparencia de plenitud; allí está el poema.

       Multiplicador de sentidos, el poema no se escribe, se alumbra por atención extrema a la magia y al horror de la vida.

       El poema abre la palabra y guarda su naturaleza de fascinación por sí, solo.

       Estoy convencida de que el poema engendra en el otro una volición, una afección, un adentramiento. Otra aventura.

       Simplemente la conozco y la amo, trato de capturarla, sé en donde está y de donde se ha ausentado.

María Paula Alzugaray nació en Rosario en 1974 donde reside actualmente.
Es Licenciada en Letras. Ha recibido varios premios y menciones nacionales en el género poesía. Posee libros inéditos de poesía entre ellos “Inmaculada Cortesana” (1986-1996) y “Eternidad en la Fuga” (1999). Ha dirigido y colaborado junto a otros escritores “Ciclos Literarios” de lectura y escritura (Café del Sol en 1996; Logos en 1997; “Antología Oral V.D.L.U.” en 1998) Ha participado en el “Festival Latinoamericano de Poesía” de Rosario, en sus ediciones: 1997 y 1998, leyendo sus textos y coordinando mesas de escritores. Ha sido jurado en diversos concursos de poesía. Publica en antologías y revistas literarias. Ha intervenido en el CD “Voces de Poetas” de 1999. Ha conducido micros radiales de poesía mediante la revista: “Viajeros de la Underwood” y de reseña de libros. Ha organizado la Página de Cultura del periódico semanal “La Gaceta” (Rosario 1998-1999) y del periódico “La razón de la Tribuna” (2001) de Rosario. Se encuentra a cargo del Taller de Lecto-escritura: “...desde el Umbral”, en la ciudad de Coronda (Santa Fe) desde 1998 y del Taller Literario “Los Lanzallamas” del Centro Cultural Fisherton de Rosario.

Lo que existe nuestro en otros; - qué lugar ocupa? En qué proceso fecundante se hace el traspaso? A través del soplo de lo maravilloso de una imagen vulgar; -se ramifican cosas nuestras y se amarran a otros? Yo dormía, yo estaba en mi casa en silencio durmiendo. Pero había frases, gestos, mi voz anidando, que vivía en otros. Esos ladrillos, esas ramas nos enlazan? Es su construcción el afecto, el tiempo, el odio? Lo que existe nuestro en otros como recursos de lo efímero ocupa lugares definidos que los germina.

Para no intimidarlos matizo mi expresión todos los días me aparto huérfana al otro borde de la vereda tratando de pasar inadvertida para que sigan hurgando en la basura. Los restos pueden esperanzar. Y sigo con el corazón hecho un abrazo.

No nos damos cuenta. No hay belleza superflua. Somos criaturas ofendidas y a la vez consoladas por las llamadas de una libertad fuera de nuestra eficacia. Y así los días se hamacan en cada pensamiento. ¿Será preciso que tengamos siempre claro lo qué está en juego? ¿Cuántos terrenos existen para desplegar la libertad? Volar no es caer como cae la lluvia, no es precipitarse hacia ninguna parte.

La casa ahuecada ...y todos nosotros dormimos la siesta. Una lluvia nos vela la paz plural. Fue mamá la que me hizo amarla porque caía presagiadora sobre el toldo. Es cierto papá: El agua del río abisma y plantar el jazmín magno juntos en el jardín... y otros Actos son cepas de una comunión.

Ojos, ojos cuántos ojos en los espacios mirándonos! Así urde la palabra mi objetivo de serla exacta de abrazar dominante la letra oral de mi presencia. Escribir menudamente y devolver ese obsequio a las cosas que nos abisman con sus talismanes aristas o lentejuelas.... Reparar en la cuchara en lo que ella sea anodina indomable cuadrada tragallamas anciana... Escribir es devolver la fruición jabonosa que provoca cada punto que huelo y me demoro.

Con las moscas se espanta lo siniestro. Ellas afectan las cosas familiares. Hacia arriba la plegaria pugna con la ley de la lluvia. Magno el cartón en la carroza absurda. Solo, el grillo tiene algo de niño que canta cuando se aburre. El carbón alcanza para el fuego la cicatriz para la tragedia. Molicie plural mi cabello de heno. No es exactamente la cara la que define el rostro, suelen ser muchos los nombres para un mismo desamparo. Inventado su tiempo hizo falta aún un día que lo pudiera poblar. Hilos preciosísimos de muerte - pueden unirnos abuela? Cuando la rueca hila traiciones puede volver al ruedo con el envés de la risa. Una tuba abandonada se estremece. Todo caracol indefenso presagia océanos. Si cantara la mariposa sufriría en una jaula.

Angel del abismo. Larva Inmaculada que florece en cuatro orlas que lanza flautas desde sus manos empolvadas. (Yo la he sentido en la temperatura de su movimiento -íntimo, feliz-.) Cuando llega la oscuridad cáustica y con ella Impureza disparan atropina en los conductos. Ya cavan los espolones de ceguera a toda su mansedumbre atrofiando la danza de su voz sepia. María posa en la pureza de la luz hasta ausentarse. He visto una sola aprisionar ya avejentada un huevo verde además de presencias y apetitos. Hética, no puede sonambulear. No. No puede María posar en el rigor de la noche. Lloro porque mi tibieza no puede guarecer al huevo. No puedo lustrar las orlas, no logro batirla en sí misma. No nos permitas entender cuando triza sus escamas. Convence al animal que haga canto de su estigma y se convierta en melodía yaraví. Angel del abismo, -nada es tan cruel como este puro goce-.* *José Gorostiza en “Muerte sin Fin”

Demasía el sol. Ensombrece con orquestaciones invencibles y no se apoca mi reino. Combuste y cerca. Desolación, recortes y no hay paz. La casa que tenía algo de caminata algo de gallos breves de gritos internos. Esa casa girasolea el aljibe minimal como sortija solo en el eje de la tarde a las cinco amarillas. -Cómo decir patio sin que se quiebre el barandal del recuerdo? Por merecer otra conjugación de colores, moraría el gris en esta tarde.

Tentaré y dijo: Tal vez la felicidad escanda tanto deseo, tanta carencia. Habrá mudos esfuerzos por saltar las crines del sueño esperando prolongar el instante. Habrá lerdos pasos cortos acaracolados. La circunferencia de la repetición en ellos agrediendo el callamiento del futuro. Bramará la sonrisa en lo desencontrado de un cuerpo ya invisible. La prolija violencia se espeja en indefensión y nos echará de sus dominios. Hay en la advertencia del concepto cierta acción. Sombras como elefantes inmóviles. Vómitos de plomo. La piedad resbalando. Tontería con letra más pequeña. Cavilos del diablo. No la euforia que te escolta eres: (-perder es contingencia de elegir-) ni la cólera que retiene.

La noche es el ojo del caballo. No es diafanidad. Es duelo horquetado una mella de sed fragmentos de eternidad. Es el ojo del caballo probablemente una buena razón para pulverizarla. Sólo lo visible merece confianza. Pulverizarla con un acierto de ferocidad sobre la ondulación de su espinazo (magma de bárbaros bogando con luces niñitas, que clavan el agua oscura de voces)

La noche logra miniaturizarse oval brillosa en un solo ojo despierto. Asilo, ménsula tierna y recinto desnudo confluyen desde un concéntrico portal inmóvil. Se toman imágenes de la desconfianza. Allí dentro se flagela un culto, hay memoria, se conjura el sueño inmenso.

con pescados y palitos flotando el agua gaviotamente se traza - ¿juncos en una pintura china? como vidrio y arcilla: lo marrón. Loa mía toda antorcha de la siesta en Coronda.