Oscar Portela

Los poemas escritos entre los trece y veintidós años, fueron o destruidos o perdidos en casi su totalidad. En 1968, la poeta correntina Virginia de Bianchetti de Plano, ya anciana, escribió estas líneas para comentar los poemas juveniles de Oscar Portela:

Oscar Portela es un lírico filósofo y al decir un lírico, no me refiero a la forma de poetizar, ya que sus poemas no tienen la forma estética de los clásicos españoles de la lírica generación del 98, sino al estado de ensueño, al deseo siempre insatisfecho de una vida perfecta, al estado que lo lleva a la incredulidad y en algunos casos al escepticismo. “La noche está vacía / vacía cual mi alma / Que será de mi vida / o vida que me abarcas / Oh vida que me inundas / eternamente siempre o eternamente nunca?”.

Ya entonces, la autora señalaba lo que en su poesía madura, son las claves para entrar a sus obsesiones y a las tópicas de su escritura, tanto ensayística como poética: "Sus poemas no son de fácil lectura, hay que comprenderlo, conociendo su espíritu, su gran profundidad y la sutileza de su sensibilidad. Expresión máxima de arte libre y sin limitaciones".

También, los artículos periodísticos escritos y publicados a partir de 1966, fueron perdidos o destruidos. Como conclusión, debe decirse que su obra periodística y ensayística —así como parte de su obra poética— permanecen también inéditas. Todo ello conforma una obra de vastísimas dimensiones, que aún hoy resulta apenas conocida.

En el año 1980, escribió Luisa Valenzuela en la Revista Siete Días: "La poesía vive cuando es buena, cuando se la escribe desde el corazón y con el cuerpo. Ese es el caso del correntino Oscar Portela".

Años después, el periodista y poeta Osvaldo. M. Moro, describiría con estas palabras, el impacto recibido por los textos poéticos de Oscar Portela: "Su poesía es muy importante. Yo diría que por fin en la Argentina ha aparecido un poeta con valentía. En pocas palabras, yo sus libros no los leo, los vivo ("o ellos me viven a mí") …… Oscar lleva en sí el aliento de Nietzsche, y tal vez como Zaratustra, nos dirá alguna vez: "Sí, también os asustareis vosotros, amigos”.

Ha recibido reconocimientos especiales por su aporte a la cultura y las letras de su provincia, otorgadas por el "Ateneo Cultural Correntino", por gente de la cultura de San Carlos (Corrientes), el programa radial "Convivencia", el "Scholem Aleijem" de Corrientes, el Teatro Vocacional Corrientes” , y fue declarado visitante distinguido de la ciudad de Rosario otorgado por la Municipalidad con motivo del Primer Festival Internacional de Poesía, en esa ciudad.

Es miembro de la Asociación de Periodistas de Corrientes y ha tenido una intensa actividad tanto en el periodismo gráfico como en el radial.
Ha sido Director del Suplemento Cultural del Diario Época (Corrientes) 1973-94.
Ha colaborado con los Diarios: La Prensa, La Opinión, El Cronista, Clarín, Convicción (todos de Buenos Aires); El Sol de México (México, D.F.); Cuadernos Hispanoamericanos, (Madrid - España); El Zumo – Zumo (Bogotá - Colombia). “La Nación de Asunción”, y “A. B. C. Color” de la misma ciudad, entre otros medios.

Además, se desempeñó como corresponsal del "Semanario Correo de la Semana", "Letras de Buenos Aires" y, en la actualidad, de "Generación Abierta a la Cultura", entre otras publicaciones.

Ha dictado numerosas conferencias, constituido parte de mesas redondas en el país y el extranjero, y ha presentado libros de numerosos escritores.
Ha leído poemas y participado en distintos encuentros de escritores.
Ha sido declarado invitado especial junto a otros escritores del país y el extranjero.

Como letrista del cancionero popular, distintos conjuntos le han musicalizado algunas de sus letras. Actualmente prepara "Una Suite Musical: Pasión Latinoamericana".

Como Asesor de Cultura, tanto de la Municipalidad de la Ciudad de Corrientes, como de la Subsecretaría de Cultura de la Provincia, organizó el recital musical , en Homenaje a los 400 Años de la Fundación de Corrientes, en el Anfiteatro "Mario del Tránsito Cocomarola". En igual carácter coordinó tres encuentros de Escritores Nacionales, en los años 88/ 89/91 y un Encuentro Nacional de Cinematografía. Organizó asimismo el Encuentro de Escritores Nacionales en Alvear (Corrientes) durante los años 88/8

Asesor Cultural del "Jockey Club Corrientes" durante la presidencia del Dr. Fernando Díaz Ulloque.
Vocal II de la Sociedad Argentina de Escritores durante la presidencia del Dr. Florencio Escardó.
Vocal II de la Sociedad Argentina de Escritores durante la Presidencia del Dr. Gilberto Molina por segundo período.
Presidente de la SADE Seccional Corrientes durante 1986.
Director de la Colección de Obras Poéticas publicadas por la Municipalidad durante la gestión del Dr. Ricardo Leconte, la cual incluye obras de Carlos Gordiola Niella, David Martínez, Francisco Madariaga (primer recopilación de la obra total de este autor cuya edición prologó).
En la actualidad continúa siendo Asesor de Cultura de la Honorable Cámara de Diputados de la Provincia de Corrientes, Coordinador de la Fundación Juan Torres, y Delegado Zonal de la Sociedad Argentina de Escritores Central para las provincias de Corrientes, Santa Fe y el Chaco.

El azul que ayer poblaba mis ojos y el infinito del azul del mar y el viento la arena mezclada al roce del deseo las lágrimas y los secretos demonios que mantenían mi corazón en vilo y la danza coral en la estación del aura primigenia, la inocente infancia que se negaba a abandonarme y los dioses con sus huellas dibujadas en mi sudorosa piel todo ahora sucumbido y mirado con los ojos del cíclope el defiladero de la locura la pesadilla del vampiro, el pavor de las sombras el insomnio que acecha como un tigre agazapado tras las leyes inexorables de la fragilidad humana el tiempo irredento las fuerzas de los Daimones de la poesía que me mantenian despierto la sueñera de mi alma el gólgota amaneciendo frente a mí, la cruz negada y afirmada cien veces cien antes del canto del gallo y la gota de sangre cayendo sobre mi frente cayendo sobre mi frente...

No es el amor quien pasa somos nosotros mismos dijiste, pero nosotros mismos somos el amor y el tiempo del amor y la muerte, de los suicidios y los desdoblamientos, de la imaginación y las pesadillas imaginarias que sostenemos con fuerza contra nuestros deseos, nosotros hechos de la madera de los sueños, del odio, y las pasiones que se agitan con el agua cuando cae el crepúsculo el silvo del viento imita al ruiseñor, pobrecillos nosotros que pasamos junto al amor, estrechados a la corona de la muerte, sin la cual no nos miraríamos a los ojos ni nos prometeríamos eternidad, nosotros, pobrecillos, recién salidos de la caverna, intentando ver las cosas cuando sólo vemos simulacros y sólo por milagro abrazamos algo más que sombras, si, enorme Andaluz, también es el amor que pasa como pasan los sueños y el fuego que Prometeo brindó a los hombres para que de libres pies, seamos los esclavos del amor que pasa con el crepúsculo, tomados de las manos del amor, nosotros pobrecillos.

Sólo el silencio, el silencio que guarda y como "guarda" de los misterios y secretos imágenes que duermen en lo profundo del lago transparente de los sueños, saben lo que somos, hijos de las primeras hojas del otoño, de los largos inviernos y los veranos ásperos como frutos de nísperos, cuando nuestras bocas eran fanales abiertos a la lascivia de la infinita luz, del infinito sueño de la plenitud, en la cual no estamos dormidos ni despiertos. Después el bronco viento que despierta, —la ácida nieve que gotea sobre el corazón, el tiempo devorándolo todo—, el escarnio de la carne crucificada del Titán, la soledad del amante que bebe en el profundo grial de la traición—, todo, todo, y sin embargo, algo, un misterioso duende nos lleva de las manos, empujándonos al camino sin término, donde quizá, en la mezquita oscura donde moran los dioses, encontremos la comprensión y el "duende" revelado en la sangre que nos trajo a este mundo.

Por qué madre, para qué, estéril la pregunta,/ un yelmo fantasmal vacío, llena la espectral figura, por qué, para qué, para qué si contestar no puedes,/ un enviado a este país de sombras, por excesiva luz,/ a este país de arena y agua y llanurales/ con excesivos verdes, tormentas y rayos, y vaciado de todo/, con el alma aherrojada por diminutos duendes, y engañosos daimones, / para qué la pregunta, para qué si así deyecto entre futuras ruinas y silencio, y torva soledad de turba, por qué a mí, por qué así/ aherrojado a finitud y muerte/ de la madera de los sueños hecho/ así y aquí, / expuesto desde siempre/ a gravosa penuria que invade este país de nada / nada, nada, / más que memorias espectrales,/ y el abandono de sentir la pena de una eterna deriva / este cuerpo de humo que los espejos / de repetidas pesadillas no reflejan/ cuerpo ya abandonado por el cuerpo / y aun así, preguntando, / por qué, y para qué madre/ de aquel hilo de luna del mayo que pasó/ entregada a las aves nocturnas y a los linces, diste parte de mí, a los brazos de un hombre / vacío de pasiones, abandonado, / y sólo sostenido por el diurno celo de tus manos, en el aire deste país que gime la noche en que gestaste una alada pregunta,/ sin más peso que el leve soplo de la informe Gorgona/ que ha convertido en piedra y en espera de nada, nada/este nombre que luego abandonaste a la intemperie insana de la palabra/ a la llama que convierte en ceniza/ al abismo donde habita el infierno de los otros/ presos de la bárbara nada, nada, nada/ por qué el beso, la pasión, la ternura/ para qué la estrecha puerta por donde se entra a la nada del Otro/ a las puertas cerradas del infierno del Otro,/ oh madre/ de muerto sí, aquí, así/ en este continente donde reinan la nada y los dioses han muerto/ como yo/ como tú/ y ni las huellas quedan de las vagas promesas de los días radiantes! / ay, no, no buscaré la sangre, me iré, me iré, sin molestar al viento ni a los árboles/ sin que la nada sepa que me espera/ y dormiré milenios/ sin que nadie me llame/ y tú madre/ ya no podrás llamarme ni en los sueños/ porque toda ceniza/ se confunde solísima a infinitud, en este camino/ que se aparea con el viento.