Yanina Magrini

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PALABRAS PRELIMINARES poética       Tengo un yo poeta que tiene tantos ventrículos como bromas.       Llega a casa conmigo, y con mi servidumbre, a buscar lo que no es suyo; después lo pierde, lo fisura, lo traiciona.       La medida de mi poesía brusca y desenfrenada no depende del mundo que la comprenda ni del modo en que el psiquiatra estimule mi obsesión.              No se escribe para llenar un espacio.              Se escribe para dejarlo abierto. Abusarlo. Sufrir el encuentro con la palabra, traspasarla. Engendrar el silencio, fecundarlo y nombrarlo poema.                   Mi poeta engaña sin engañarse.                   Se sabe que entre nosotros no existe la musa; existe el sufrimiento irónico, áspero y conmovedor.              Intuición.       Escándalo.       Grosería oscura    y    necesaria. DATOS BIOBIBLIOGRÁFICOS       Nació en en 1972, Río Cuarto, Provincia de Córdoba. Es integrante del grupo literario “pocas pulgas” y participa del taller de poesía del Licenciado José Di Marco. Libros publicados Poesía miralo bien, C.I.E.N., 2002 cromosoma_en_jeans Premios y distinciones 1er Premio en el certamen internacional “Pablo Neruda III”, con la publicación del libro de poemas miralo bien Ganó numerosos premios nacionales e internacionales Antologías Integra varias antologías poéticas y páginas en internet. Colaboraciones En diarios, revistas y otras publicaciones nacionales

. Yanina Magrini ymagrini@terra.com

POEMAS

miralo bien

Esto donde escribo no es papel, es arena               que escupe toda calma. Sabor de tierra seca apenas aliento de poca cordura (borde roto del vaso, picazón de cicatrices). Este papel que no es papel es un personaje irreflexivo que ha sido árbol,                             defecto                                         neurosis; algo poco interesante que ha bebido litros de café y   huele                a    alcohol.

experimento

Conozco al hombre anfibio. Lo he visto transmutar en  estado de excitación constante. Puedo sentir en mi cuerpo el límite exacto de su doble instinto.

_  hora

Chupo un caramelo que de a ratos guardo en mi cartera. Resto de pobre silencio          con azúcar. Me duele toda lógica                                 de sed                                            y                                               ausencia.

no me tomes en serio

Te digo que este tiempo deja                                             mercurio                            almíbar                                             huellas de vidrio roto. Pisa los escombros revienta las ciruelas muerde los espejos come            de mi uñas bebe           de tu esperma. Te digo que habrá más tiempo, habrá preguntas que deberíamos olvidar o no haber aprendido nunca. Pero no creas todo lo que digo,       no me tomes en serio; la niña     todavía no se duerme.

si todo fuera por mi vecina

Esta insufrible visión de enrollar sábanas me saca hasta las medias.           Mientras un insecto casi vivo me reclama un mundo de 40 watts, mi vecina se despierta y despierta a mis hijos con un ladrido.           Si fuera por ella, jamás dormiría descalza en un círculo pensado.           Si fuera por mí, volvería por el mismo zapatazo que mi perro                          nunca le devuelve.

podría ser

Y aún no se si soy águila o tormenta o si soy un gran cántico Rainer M.Rilke       También podría ser un garabato desconocido, una imagen menos real o una triste gotera por debajo de la mancha de humedad rosada.       El rosa, dicen, es de mujer; comparaciones inútiles entre lo que tenemos y la dosis de homosexualidad que mezclamos últimamente. Y aún no sé si soy                                  agua o viento. O si cargamos esencias diferentes.       Pero el garabato, la gotera y mi sexualidad, le obligan a mi condición de mujer a llevar la pretina en la cintura, a conservar una sombra de machismo entre las piernas y por encima un                                permiso gracias                  perdón                                  disculpe como síndromes propios de la buena educación.

presente / sin

Exprimir el ahora mismo dejarlo seco en la memoria; pájaro nunca escrito                           doblado en tinta                                quebrado.          Bello                 estado de coma. Todo resto de cielo (ahora mismo) se respira como arena.

pequeño relato de un encuentro casual

¿Qué hace un cascarudo con cara de jugador local en mi tarro de basura entre restos de yerba dioses y adioses vacíos cortantes pollo a la portuguesa corazón apretadísimo cáscaras de mandarina entregas desesperadas puteadas irreversibles hilos de mortadela confrontaciones estúpidas manzanas pasadas                    propasadas                              podridas                                        re-podridas? Viene de la extraña similitud entre la naturaleza mediocre                                           y el ojo inquisitivo, entre su mínima indiferencia                                           y éste miedo de mariposa. (Casi que puede comprenderme.)