Marcos Silber

Nació en 1934, en Argentina.

Libros publicados

Ha publiado trece libros

Antologías

Está incluido en diversas antologías

Premios y distinciones

Faja de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores (S.A.D.E.)- Buenos Aires, 1968
Primer premio en Mérida, España, por Preposiciones y Buenos Modales
Finalista en Casa de las Américas, Cuba, por Thrillers
Primero y Segundo Premio en el Certamen Nacional de la Asociación por los derechos humanos (A.P.D.H.)
PrimerPremio Casa de la Amistad Argentino-Cubana
Primer Premio Publicación Editorial "La luna Qué"
Premio 1999-2000 Certamen Prosa Breve por Contextos (Radio Cultura)

Traducciones

Autor de la versión argentina de Raíces (teatro) de A. Wesker, editado por Nueva Visión.

Festivales

Invitado al Fetival Internacional de Poesía en Medellín, Colombia

Colaboraciones

Colabora con diversos medios del país y del exterior

Membresías

Integra La Sociedad de los Poetas Vivos
Miembro Honorable de la S.A.D.E.

Tal como entonces Ricky ordena:”tócala de nuevo, Sam” y Sam sonríe con las piedras de nieve en su bocaza; y sus dedos –tersos- llaman a las puertas de la memoria del teclado. Tal como entonces temblores de ángeles se ponen en el aire y nada se oye, nada. todo aparece así como película muda entre la niebla, con la historia, esa, como del otro lado de las brumas del tiempo, y el amor, ese, como sueño único, lejano. Tal como entonces Ricky ordena: “tócala de nuevo, Sam...”

Solo, como nadie bajo la lluvia se muestra solo, derrotados los hombros y todo como entregado a la constrictora noche que lo cerca. Una mano no entra en el cuadro, la otra sí y apacible vuelca una tras otra las hojas del álbum. Un lado de la cara tampoco entra en el cuadro, la otra sí, y de tanto en tanto sonríe. Ahora se detiene y sigilosamente acerca los dedos que van y vienen sobre la foto como un reconocimiento una caricia un grato paseo, mientras vuelca la cabeza hacia atrás, y cierra los ojos, plácidamente, como un muerto feliz.

Es el amanecer; o el cierre de la tarde. No se ve claro. Apenas la silueta de él, doblada sobre la mesa de trabajo, donde escribe, escribe afanosamente, sofoca el papel, no perdona espacio alguno, ahoga todo blanco; y vuela, se ata al huracán y vuela; sopla el fuego y vuela, incontenible, clamoroso. Escribe, anota la hora de asalto al Palacio de Invierno y apunta: preservar las obras de arte, no disparar a mansalva. De pronto, domina la embestida, detiene la estampida de los caballos. No se ve claro. Apenas la silueta de él con los ojos fijos en el mar, un mar que no está pero que él siente y ve; un mar de inagotables armonías, de azules definitivamente calmos. Nadiezda Krupskaya avanza desde las sombras y pregunta: Vladimir Illich, no querrá usted tomar un vaso de té?

Deambula la nave, extraviada se desliza por las avenidas del agua. nada se deja ver nada se divisa; ni un fantasma de capitán siquiera sobre la desolada cubierta; ni sombras de aquellos dorados guerreros; apenas un resto de ave de trapo al tope del palo mayor acatando los mandatos del viento. Cada tarde, una campana de soledad Se deja oír cada tarde. Como oscura plegaria, se repite el ritual de las olas golpeando el bajo vientre de la nave. No se sabe hacia donde se dirige, qué estrella seguirá, cual el rumbo que acabará por elegir. Cada tarde, una campana de soledad se deja oír cada tarde. Encima debajo del horizonte un monte de viudas, como abedules de duelo. Nada las arranca de allí. Nunca más, tampoco, nada las florecerá.

Siempre es noche en los muelles, siempre es noche y los navíos van y vienen y se repiten y repiten en una inagotable imagen igual a sí misma; salvo el barco pirata que entra y sale sigilosamente sin que nadie lo advierta; el barco pirata que trae cartas, encendidas cartas de amor para la solitaria que aguarda entre la bruma al barco pirata que entra y sale sigilosamente de los muelles donde siempre es noche es noche siempre.

Finalmente dimos con la gran ballena stop persecución accidentada stop colisionamos stop todo es confusión y desconcierto stop y noche, una absoluta noche stop es una estepa de nieve la espantada cara del arponero stop el capitán cubre su cabeza con el capote de lluvia stop los tripulantes tiemblan todos los fríos y tiemblan todos los miedos stop de la habitación contigua llegan ecos de ráfagas que vienen y ráfagas que regresan como si el bombeo de un corazón de tren stop afuera estallan las risotadas las colosales de la presa stop y no hay manera de hacer callar al cocinero que más desquiciado que nunca, no deja de repetir: nos ha devorado ella nos ha devorado...

Preguntó el niño: ayer, ¿la poesía, donde estaba? El hombre que tenía tratos con el mar, respondió: en tu sueño de anoche. Preguntó el niño: ahora, ¿la poesía donde está? El hombre: que tenía tratos con los cielos, respondió: en el pan que estamos compartiendo. Preguntó el niño: y mañana, ¿la poesía dónde estará? El hombre: Que también tenía tratos con el asombro, respondió: En la esmeralda que te aguarda Dentro del verde de los ojos De la mujer que te amará.